dusportmaispasque

Saint Valentin.

2012-02-14T15:48:00.000+01:00

Le dieu Min

Dans la camisole de la réalité, je me suis éveillé.
Tout l'or et le plomb de l'en-dessous formait le magma de mes sentiments. Je sentis la lave en fusion bruisser dans mes veines durcissant ma chair.
Ronronette prés de moi s’étirait et réclamait ma caresse d’un impérieux coup de tête.
Par Saint Valentin, Priape et d'autres dieux ithyphallique, je me suis exécuté.

D'aucunes trouveront ce texte peu romantique, c'est vrai!*
Comme n'est pas fausse la nécessaire trivialité dans le peson de la balance de cette lourde et opportuniste mièvrerie. J'ai mandaté le dieu Min pour restituer l'allure et la déité de cet acte charnel.

* sinon j'ai ça, mais c'est pas beaucoup mieux.

Entre nous.

2012-02-13T23:31:00.002+01:00

Probable déclaration de candidature à la présidence cette semaine de l'illusionniste sortant qui semble avoir envie d'un nouveau tour de manège. Le gagnant au loto 2007 de la française des gueux aurait-il déjà tout flambé?

Entre nous, j'ai les urnes trop pleines d'usurpateurs à talonnettes pour avoir envie d'ouvrir cette boîte de Pandore et rencontrer un autre faussaire.

Sein Valentin

2012-02-12T17:59:00.000+01:00

A Joëlle.

Amour prometteuse.

J’entrais dans la boutique avec aux reins des envies de poinçonneur des lilas.

Elle était là, belle et mutique dans l’écrin d’une robe blanche.

En jargon de fleuriste le lilas blanc signifie : « Amours prometteurs ».

Je prends l’initiative de mettre au féminin singulier ce langage de fleurs et laisse à Gainsbourg la métaphore du poinçon.

Par le filtre de sa secrétaire, auprès de qui je venais réserver les leçons de conduite de mon fils plus souvent que nécessaire, je n’avais jamais entendu sa voix. Fasciné autant qu’intimidé depuis la maternelle par les jupons et les maîtresses, j’envisageai de satisfaire ce fantasme en faisant d’elle la mienne au sacrifice de quelques points en gage de cet écart de conduite.

Son silence garant pour moi du mystère, je lui prêtais une puissance spirituelle et secrète qui l’isolait du magma souterrain de mes désirs. Il me fallait déboulonner cette statue, la dévêtir de cette agaçante auréole, me parer de la vertu de cette conquête par la possession de son aura et tenir la promesse à l’enfant que je fus, invariablement amoureux de mes profs féminines.

Une institutrice, fût-elle d’auto-école, pouvait avantageusement succéder à ma lointaine monitrice de colo, combler mes lacunes et étancher ma soif de connaissances.

Etourdi des serments électriques et muets de ses yeux encourageants, noyé dans son regard humide, mâle chimiquement handicapé par des synapses qui ne connectaient plus, il me fallait remonter aux sources de ce Nil. Elle accepta spontanément mon invitation à diner avec un E superflu trainant sur son« Bien sûreu »moi qui me serait contenté d’un oui sans faute.

C'est un petit garçon pitoyable et victorieux, se souvenant de ses propres failles en orthographe et se méfiant de sa soi-disant intelligence, qui allait au rendez vous l’épée au fourreau sans savoir si elle était Durandal ou de Damoclès .

De pataquès en liaisons fatales à l’orthographe et préjudiciable à la nôtre, elle me racontât son parcours d’esthéticienne vers le « professorat »:

Son instructeur, camerounais et moniteur d’auto-école, après un passage sur la banquette arrière de sa Clio, l’avait initié vigoureusement aux subtilités de la conduite et aux avantages de la promotion sociale. Sitôt la mâchoire guérie suite à cet oral d'embauche et ayant retrouvé la faculté de s'asseoir, elle intégrait le corps enseignant béate, comblée et reconnaissante.

Là, Durandal en a pris un coup! Pour donner une chance à la nôtre, je lançais un pont sémantique désespéré entre la bagnole et la muse Grecque de l’histoire, qu'elle rompit en répliquant:
«-De toutes façons les grecs cé que des pédés et des copieurs en plusse, passque la Clio cé Renault qui la fé».

J’ vous dis pas la déroute de Durandal.

J’ignore s’il y a un rapport avec la bagnole mais ce jour là j’ai connu ma première panne.

Le compte est bon!

2012-02-11T11:50:00.001+01:00

Comment vas-tu?

Genre de question que tu poses à l’inconnue d'une bouche en forme de bouteille à la mer:

"- et toi?"

crédit photo: Yvon Buchmann

Et là tu imagines le dialogue virtuel qui te parlerait de puits taris et d'oued qui s'assèche et tu pourrais enchainer sur ta prostate. Si Elle te raconte le mal de l'Ange qui ne soupire plus sous les coups de boutoir du prince charmant aux chaussettes qui trainent, tu raconterais l'arrangement conclus il était une fois avec tes idéaux qui tardaient à venir et la vie qui s'écoulait, impatiente. Il faut maintenant payer la trahison des renoncements nécessaires et des promesses non tenues à l'enfant que tu fus par l'adulte devenu de bric et de broc de ses choix par défaut. Il te faut rire, beau joueur, à l'humour de cette vie incompétente et autiste qui t'avais promis en 48 heures chronos celle conviée au banquet des affamés et te la donne en 48 ans rassasié et frugal. C’est ainsi: La vie commence à l’an zéro et le mode d'emploi à l’an quarante.

Alors, n'écris pas au service après vente pour gueuler: il te répondrait qu'Elle aurait pu ne jamais te parvenir, que les heures sont des années

et si l’arithmétique ne te convient pas, Monsieur le comte est bien bon et t'intime:" -retrouve l’eau à la bouche, ferme-la, trace ta route et ne freine pas au panneau trop tard!

Forêt d'Iraty.

2012-02-05T18:46:00.002+01:00

Ces derniers temps, au prétexte de l'hiver, je n'exposais plus mon petit corps à la froidure. Sans doute avais-je enfin cessé de me détester ou n'avais-je plus nulles fautes à expier.

De cette posture nouvelle, j'excluais la faiblesse honnie des matinées sous la couette et la perte de ce que Nabokov, page 156 de "La Vénitienne", nomme " la force physique de l'âme": la volonté!
C'est dans la moiteur du déni que je cédai ma vigueur et ma sveltesse au tyran de la paresse, en contrepartie du repos d'un guerrier sans victoires.

C'était sans compter sur le retour du démon.

Déjà trop de matins que je n'étais plus en mode "saut du lit, douche froide, et en route vers de nouvelles aventures!". La dernière femme a calmé ma colère et il y a belle lurette que ma belle luronne, puisant de ma sève la ressource, m’a fait lâcher prise. Chaque nuit, j'entrais dans l'être abandonnant le paraître un sein dans chaque main.

Désormais, c’est en bas débit que je me reconnecte à la vie le matin.

Le temps existentiel des, où suis-je? Qui suis-je? À quoi bon? Précède le temps physiologique, pipi, popo, tidej, etc, et je suis rarement au bureau avant onze heures.

Chalets d'Iraty-Un dimanche-Un matin par moins 18º

Iraty, c'est dans les Pyrénées, pas très haut: 1300 mètres, mais ça serre.

"Destinée

Nous étions tous les deux destinés..."

Dans un groupe, faut un boulet et dans le panel des occupants du chalet il y en a un qui se réveille avec radio nostalgie et Guy Marchant, alors nous aussi!

Avant que de subir le revenant Cloclo-Alexandriiiie-Alexandraaaa, je suis preum's sous la douche sans commettre de meurtres. Puisque c'est mort pour le ski, ce sera raquette pour tout le monde! J'accroche ces palmes des neiges comme je l'ai vu faire dans "Le dernier trappeur". Juste à temps pour m’éviter Rika Zaraï en train de bramer dans la cuisine, j'entame le sentier sous les vannes des potes avec une démarche de pingouin.
Au premier lacet, déjà seul dans un monde de couleurs et de silence, je mélange affaiblie par les mélancolies du matin Henri Pourrat et Guy Marchant, "l'hiver est le manteau des pauvres" et "nous étions tous les deux destinés" Certes!

Sous les fayards, le démon attendaient.

Lui seul savait que d'efforts, de sueur et de désirs j’avais la faim:

De Madrid au Vignemale, le souvenir des deux derniers marathons me semblait être des archipels insondables s'éloignant dans le sillage du paquebot de la vie pas-que-belle des feux rouges, des places de parking à trouver et des frigos à remplir.

Je cours!

Banni, je cours!

Étranger à ceux qui marchent, je cours!

Poursuivant ou poursuivis du bonheur ou du démon, gourmand de l'un , fuyant l'autre, devant ou derrière l'autre moi: Arnaud Stalgie.

J'ai sur les talons un fantôme diurne sans ombres et sans respiration dont les raquettes claquent. Je relègue à l'horizontale sur mes épaules les bâtons ralentisseurs qui servent alors de support à mes bras.
Mon ombre est "celle d'une croix".

Je cours!

Le soleil tire ses traits entre les branches pleines à craquer de neige. La poudreuse du chemin crisse et geint sous ma foulée. J'ai rendez-vous avec mon alter ego. Je l'aperçois, loin, fou et flou, ce jeune homme quinquagénaire à l'entrée d'une neuve décennie, membre enthousiaste d'un quatuor de vététistes.

Parce que la mélancolie est un pays et la mémoire un personnage, je le rattrape prévisible, époumoné et heureux à l'endroit de l'intemporel et à l'heure du souvenir.

Je tombe dans les bras de cet ami retrouvé avec des abdos tout neufs et des cuisses en feu. Je revois cet adret, trop pentu pour pédaler dans l'herbe luisante de soleil, et nos vélos d'autrefois sont en travers sur nos épaules comme mes bâtons d'aujourd'hui. Nous gravîmes la pente intrigués par les silhouettes couchées de chevaux foudroyés. Dans un cromlech, comme sacrifiés au culte d'un dieu préhistoriques, des animaux surpris par l'orage ne restaient que les os recouverts de peaux dont les vautours avaient vidée les entrailles. Puis nous avons enfourché les biclous, débranché le cerveau et enquillé la descente retrouvant le monde de la verticalité mais à l'envers. Comme lors de l'escalade, le pédalage est impossible! Une fois les freins lâchés, nous devenons des projectiles, assis sur la roue arrière, le bide sur la selle et les bras tendus vers le guidon du marteau piqueur transmettant les chocs de chaque pierre. Arrivés en bas, étonnés d'être vivants, nous traversons le ruisseau dans une gerbe qui douche nos ardeurs.

Et "quand il croit tenir son bonheur, il le broie". Donc, asservie à cette loi, l’image se dissipe et le passé se soumet.

En travers du chemin, Le ruisseau toujours là, calme encore ma ferveur, permettant la fusion avec la chaleur du présent et l'humanité du groupe qui se reforme.

Malgré "la confusion des sentiments" tiraillé entre le bonheur d'ici et maintenant et le plaisir de là-bas et d'ailleurs, le présent est bel et bien le cadeau. Présent/cadeau, c'est bon?Tout le monde est là? On y retourne!
À la recherche d'un gué, nous traversons sur des cailloux glissants un goulet du ru étranglé par ses propres méandres.

Vigilant à la rencontre de cet autre démon, celui de la lassitude qui me voudrait finir en compagnie de Michel Drucker sur un canapé rouge dans une lucarne un dimanche après midi.
Auprès de l'âtre, dans les braises de l'abandon, dans la petite musique du renoncement, dans l'offrande du repos, je relirai "La Vénitienne".
Puis, chuchoterai à Vladimir : "l'obsession, c'est l'ubac de la volonté!"

Crédibilité.

2012-02-03T10:10:00.002+01:00

J'entrai dans la boutique avec l'envie de trancher des gorges. Bottle up feeling dirait Shakespeare, avec au cœur l'insatisfaction des vies imparfaites et l'angoisse des sables mouvants, j'avisai entre deux incunables la lampe à huile, incrédule. "Aladin's property-Made in Taiwan" était gravé dans le cuivre martelé.

Bonnard, pensais-je, je vais pouvoir arrêter l'hiver et l'augmentation de la TVA, refiler l'Oscar à Jean et zéro signature à Marine, ressusciter des mortes et visiter de lointaines passantes d'un coup de tapis volant. Puis, taxer ses dernières thunes au génie de la lampe, me payer une Harley, la revendre et financer le programme: "Fin de la faim dans le monde". Passque y a des priorités: d'abord une virée à bécane!

Un génie-tout-puissant, ça peut être sympa dans ce monde de murs, de codes et de verrou.

Des "mille et une nuits" sans sommeil, me reste le mode d’emploi :

Frotter la lampe magique,
Attendre l'apparition du géant bleu en 3 D.
Formuler les 3 Dimensions, trois désirs, trois vœux.

Trois! S’agit pas de se louper, faut fantasmer utile. L'amour, l'outil, l'art et la manière, c'est bon, chuis complet, voyons voir: un boulot de maître du monde? Trop crevant!

Reformer les Beatles? Non merci, j'ai toujours préféré les Stones!

Supprimer la pauvreté? O.K, mais qui va vider les poubelles?

Ah les contes de l'enfance! Lus avec les yeux de l'adulte un peu psy de Bruno Bettelheim dans sa " Psychanalyse des contes de fées" ils m’entraînent, consentant, dans des gorges profondes et des méandres souterrains. Par exemple, j' ai des doutes sur l'innocence de ce petit chaperon rouge partie danser un dernier tango à Paris avec son petit pot de beurre, son loup, ses grandes dents, sa big dick, ses fuck's intentions et, tandis qu'elle se laisse gentiment croquer, je réfléchis à la soi-disant puissance de ce génie emprisonné. Il y a, enfermées dans cette lampe, toutes les terreurs de l'enfance et l'illusion des promesses. Nonobstant sa mauvaise humeur de géant assez con pour se laisser piéger sans rien à bouffer pendant des siècles, il va y avoir ses courbatures à gérer et chuis pas kiné. J'ai les urnes trop pleines d'usurpateurs à talonnettes pour avoir envie d'ouvrir cette boîte de Pandore et rencontrer un autre faussaire. Je préfère négocier avec le cador qui l’a fait marron: de même que l’enfer et le paradis, un coupable est plus fun que la victime.

Comme toujours le salut est dans la fuite: abandonnant la lampe à 350 € et l'illusionniste à deux balles, je me dirige vers la fée des lieux. La brocanteuse est raccord avec ses antiquités, je lui propose un verre au bar à vins en face à l'enseigne " Chai & Rasades".

Il y a, rue du Chai des Farines, un hôtel borgne et ses chambres louées à l'heure.

Il y a, rue du Chai des Farines, sous le ciel qui se penche, une femme qui chavire, un sommier qui soupire, un homme qui s'épanche..

Entre nous, Shéhérazade, le loup ne gagnera jamais contre une petite fille, raconte moi encore et encore l'histoire où je dors dans ton dos, un sein dans chaque mains.

Effet papillon.

2012-01-25T10:40:00.001+01:00

Éloge de l'amertume.

2012-01-15T16:24:00.003+01:00

J’entrais dans la boulangerie de mes deux avec l’envie de trancher des gorges.
Dans l’antre du faussaire, le dealer ne lâchait pas sa farine comme ça!
Il fallait encore se farcir le murmure de la vieillesse qui se congratule d’être encore vivante en cherchant sa menue monnaie. A la dernière séance du dimanche matin c'est le temps de la revanche et l'heure de gloire des casse couilles bannis de la semaine active. Un connard en survêtement trépigne en voyant disparaître la dernière "Campaillette" derrière un ancien en plein brain storming hésitant entre la pas trop cuite et la bien craquante fatale aux édentés. Papy pense à ses crochets et l’autre à son 4X4 qui ronronne au ralenti sur le trottoir. Ça sent la brioche chaude, ça chlingue l’hypocrisie des gigots refroidis du dimanche et des nains que l’on pare et présente aux mères-grands emperlousées.
Humanité, j’y pense, donc j’y suis jusqu’au cou, dans le magma poisseux d’une tranche de vie à la boulange, le temps de manger mon pain blanc. Je gamberge, entre le néant et la poussière, que la vie est un détour. Dans cette salle d'attente glacée, à quoi bon manger du pain? on va tous crever!
Cessons de sucer des chiens morts, chiions dans la main tendue des pauvres, dérouillons leurs marmots à coup de lattes, sodomisons les ménagères de 50 ans et plus !
Tant pis pour ma place au paradis, l'enfer fera mon affaire.

L'état des lieux.

2012-01-13T17:09:00.001+01:00

Cliquez sur "Classic"

Je sortais des souvenirs croisés du livre " Vent contraire" et du film "La tête en friche":

Souvenirs/rangement/arrangement.

"Émile Honoré Laforêt. Promoteur immobilier."annonce la devanture.

La plaque professionnelle est bien connue sur la place de Bordeaux et d'ailleurs.
Son père, Germain, longtemps en friche et cultivé sur le tard par Zola et Balzac, l'avait affublé des prénoms de l'auteur de "La fortune des Rougon-Macquart" et de celui de "la Comédie humaine" comme si, les lisant, il s'était obéré de son inculture auprès des deux auteurs.
Il a bien pris sa revanche l'Emile!
Sur la cruauté de ses lointains camarades de primaire moquant son prénom suranné et sur son hérédité paysanne avec l'ambition gardée de posséder la terre, de déboiser la forêt et de lotir.
Ce matin, pour empêcher sa tête d'enfler, il revient à l'origine de son métier: un modeste état des lieux avant la visite des candidats à l'arnaque.
La maison, petite, mal foutue, invendable, lui, la vendra.
"Facile" se dit Émile sans se douter de ce qui l'attend.

Dès l'entrée les murs lui compriment la poitrine. Décidément cette bicoque sent la défaite. Le salon et surtout les chambres ravivent des douleurs fantômes comme autant de pièces à conviction. Absentes de la scène de crime, les photos d'un bonheur assassiné dessinent des abîmes blancs sur les murs et des précipices du coté du poumon. Dans la maisons dénudée,impudique et vaincue, les sons ne se cognent plus contre les meubles comme des bruits aveugles et rebondissent sur les cloisons. La toise du petit dernier, qui grandira ailleurs avec un autre père, réveille en lui l'ancienne peine enfouie des enfants coupés en deux par des jugements de Salomon.
Les murs se rapprochent et le plafond descend. Titubant d'ivresse sous la douleur qui l'assaille, il se précipite vers les volets en apnée pompant de l'air pour vaincre sa panique et sa claustrophobie.
Rien à faire: les cadavres sortent des placards. D'avoir refoulé l'inondation un peu trop souvent durant ses nuits interminables où il s’endort épuisé entre les mâchoires de l’aube et de l’aurore, le barrage fissuré, est en train de lâcher prise sous les coups des trop nombreuses nuits peuplées de spectres.
Affutés de séquelles, les rires d'enfants envolés du nid taillent le silence, la chair et l' âme où se réfugie sa mémoire bannie. Passif et écartelé entre leur vie qui prend l'eau et elle qui se noie, cette nuit ou celle d'après, Émile a quitté Angel. Sans bagages vivants, affamé de cette liberté devenue solitude, lassé des soirées, abrutis d'alcool qui dévoraient les journées où les mômes comme des singes savants amusaient les faux amis. Sans doute Émile s'est-il laissé cueillir par la mystérieuse chimie de l'air emplissant la maison ou par une image invisible dans le carré blanc d'un portrait décroché, victime de ses micros sommeils où l'esprit assoiffé de souvenirs s'abreuve une dernière fois aux sources venimeuses de la mémoire.
Un objet tombe et résonne sur le plafond.
"-Un grenier" se dit Émile," il y a un grenier!"
L'ultime épreuve du fourre-tout déchirant emplis des bibelots de l'enfance.
"Des souvenirs, tu parles" se dit Émile dégrisé, en poussant la trappe en haut de l'échelle de meunier.
Oublié dans la pénombre sous une poutre, un jambon sèche, pendu.
L'imitant, en suspension sous une corde, tournoie lentement autour d'un tabouret renversé le corps d'un homme avec le visage d'Emile.

"Avoir un bon copain".

2012-01-08T17:55:00.000+01:00

Ne lire qu'un livre.

2012-01-04T13:45:00.000+01:00

Un bouquin passionnant.

"-Cé bien se ke vou lisè ?

Arcachon le 4/1/2011.

Hors saison, le resto est presque vide et la serveuse révolutionnaire, option "sans culotte". Elle porte son cadeau de noël: une large ceinture, qu'elle a prit pour une jupe, et a déjà utilisé son forfait épilation intégrale du maillot chez l'esthéticienne à l'enseigne de "2 plumes & à poils".

- Cé 2 ki ? Insiste-t-elle avec les lèvres d'en haut.

Du roman qui l'intrigue posé sur la table, la couverture est belle et le titre sorti d’une phrase* de Kipling : « Parle-leur de batailles, de rois et d’éléphants », le petit dernier de Mathias Enard.

Mais pour faire simple je réponds :

- Kipling !

- Ki ? Me SMS - t- elle.

- ......pling ! tac -au-tac ai-je.

- ….. ?

Je l’aide: après tout pour me servir un « prince des abysses aux délices du Siam » (filet de Panga de merde accompagné de riz, thaï peut-être) pourquoi s’emmerder à connaitre les classiques.

- Kipling ! L’auteur du livre de la jungle, Mowgli, Baloo, Shere Khan, tout ça….

- ah bon? Moi je croivais que c’était de Walt Disney !"

Et moi je rêvais d'une conversation sur l'oreiller ! Retour brutal sur la planète terre ! Heureusement je suis assis et, pensant in petto : "pas d’élitisme mon Sergio". Après tout n’ai-je pas entendu en Juin dernier sur France Inter l’interview de Terry Riner néo- bachelier et judoka fraîchement titré disant aux journalistes : « Si vous croivez que les sportifs sont des imbéciles je vous signale que je viens d’avoir mon Bac. »(Authentique).

Y en a un paquet de la génération SMS qui croient à l’existence du verbe croiver, alors j’ai de la tendresse pour cette petite serveuse, sa fraîcheur et son innocence et puisque rien ne sera possible entre nous (passsque moi les bécasses...) malgré son buste éligible à la cravate de notaire je me casse vers la promenade du front de mer sous les arbousiers avec le sourire satisfait de l'imbécile, heureux d'avoir échappé aux sirènes de l'adultère.

* La V.O: " Puisque ce sont des enfants, parle-leur de batailles et de rois, de chevaux, de diables, d’éléphants et d’anges, mais n’omets pas de leur parler d’amour et de choses semblables. "

Rudyard Kipling.

Où les bateaux commencent, où les bateaux finissent!

2012-01-01T19:05:00.001+01:00

Reprendre la mer pour la grande traversée.

-Bonne année 2012!-

Vieilles coques...

-Fortunes de mer-

"Miraculix" "Adelante" etc......

et "Rien de trop"!
L’excès est un défaut.

Alex C.

La promesse.

2011-12-30T17:53:00.001+01:00

(Changement de style: Aïe!)

La sincérité devrait prévaloir au début de chaque relation humaine. Il sembla à Luc que l’absence de petite culotte de la femme prise en sandwich entre lui et le frigo était un signe de reconnaissance des authentiques et c’est dans la surenchère des justes que Luc Xur lui fit cette promesse dans la douceur de sa nuque:
« Laisse moi te sucer et je te promets de ne pas te pénétrer ».

Joignant le geste à la parole, il engageât sa truffe sous la jupe où sa langue remplaçât sa main. Dans le cœur de sa victime, où se délocalisait parfois la raison, la paronomase oh combien opportune « Sucer n’est pas tromper » se fit complice de sa pudeur.

De toute façon, elle n’avait pas dit oui !

La rhétorique était la plus fidèle alliée de Luc et la plus sûre parente de sa queue prête à se faire discrète : Dans l'approbation tacite des gémissements concédés par la femme angélique à la féminité libertine et debout, la corolle de sa jupe le dissimulant à la vertu de ses yeux, le butineur était déjà à l’ouvrage.

Luc, étourdit par l’exploration de sa nuque chaude d'adolescente androgyne, se ravissait de ce bouche à bouche impromptu. La langue, le langage et la suite du babillage lèvres sur lèvres, n’était que le passage de la prétentieuse théorie à l’exigence de la pratique. Le clitoris tapis dans une fine toison poivre et sel ne pouvait espérer nulle protection de cette armure bouclée. De l’intrus, la pointe de la langue sans aide digitale se fit prédatrice de ce petit animal sans défense. Elle l’enroba sur plusieurs tempos, virevoltant tant et tant puis l’aspira dans un va et vient calibré sur sa rigidité et sa longueur comme il se doi(g)t de traiter un micro pénis. Sous l’abat-jour de la jupe la pénombre devint odorante et l'ambiance, humide. Les jambes de l'une debout et de l'autre à genoux battirent en retraite vers l’ile du canapé unis et titubants comme des naufragés de l'horizontalité dans le déferlement d'une vague.
Pendant la déconnexion elle reprit le pouvoir sur son clitounet et Luc se retrouva avec des doigts en trop.

Pourtant, par timidité ou méconnaissance, il ne se risqua pas à un doigt dans le Q et laissa sa partenaire jouer son "one main show" sur bouton doré avec l’assistance docile et sans orgueil de son organe de la parole réduit à son seul vocable latin connu : Cunnilingus. Après tout il serait vaniteux de prétendre savoir faire mieux qu’elle. Juste, pour aider, garder les mains à plat à l’intérieur de ses cuisses et dégager le sillon central pour son solo de mandoline et laisser son autre main autoritaire maintenir la pression et le rythme de cet homme objet abouté au cratère d’un volcan en éruption, les cervicales en compote.

Puis Luc, un peu pour éviter l’étau qui l’essorillait, se dégageât de ce corps languissant, essuyât sa bouche discrètement et faisant fi de sa promesse, glissât dans le puits offert de cet orifice en phase de recherche d’oxygène, un membre timide et sans gloire.

« Et je jette mon seau et je remonte mon seau. » Dans la position de la louve de Rome Luc Xur s’activa le temps de quelques allers retour à la verticale dans ce fourreau de chair idéalement tempéré et lubrifié afin que le seau en perce, enfin se déverse.

Poliment, elle avalât.

« Sucer n’est pas tromper ! » disent les sophistes !"

Saturne dévore ses enfants et il commence par les vieux

2011-12-29T12:36:00.001+01:00

Celui de Rubens. Musée du Prado

"Le déplacement à roller est encore dans la zone de tolérance de la maréchaussée et de l'entre-deux législations:

Tout est permis ou presque

Sens interdit, trottoir. Le roller improvise:S'accrocher au bus dans le faux plat montant de la rue Fondaudège, d'une traction sur les bras quitter ce bus qui s'arrête et s'élancer vers le pare-choc de la bagnole à portée de ses petites mains ou bien saisir d'un revers le passage de roue, le corps dans l'angle mort du rétro , sauter les nids de poule et les séparateurs de voie, redevenir fœtus en position de l'œuf dans les descentes entre les voitures, tortiller du cul dans les relances, glisser des huit roues,

chercher la sensation forte qui lui fera oublier sa destination et cette chape de plomb qui va l'écraser, lui désintégrer le moral pour les jours à venir.

Trompe-la-mort s'est raté: il arrive intact à destination! Quittant son habit de voyou, il retire son bandana, déchausse et sort de son sac à dos des chaussures civilisées. Poumons en feu, de l'adrénaline plein les veines, il franchit le seuil. Tête basse de la honte d'être valide dans ce monde de vieillards. Le mollet agressif pourtant mais les jambes de flanelle des peurs précédentes ou de l'épreuve qui l'attend!

Rue Ulysse Gayon il y a FR3 mais aussi la maison de retraite, rayon mouroir. Sa maman y compte les heures. Ce ne sont pas les meilleures.

Le couloir.

Aux murs sont plaqués les images pieuses de la vierge improbable et du nudiste cruxifié comme des pubs indécentes pour le grand voyage organisé, option paradis pas marrant.

Moïse est là lui aussi, barbu majestueux.Il a les tables de la loi sous le bras et il file les chocottes à tout le monde. Ses sourcils fronçés sur son oeil sévère semble annonçer l'ultime comptabilité. La balance des péchés et des repentances qu'il refilera à son pote St Pierre ou à Cerbère selon les cas et les confessions.

Tom progresse parmi les mourants sur les brancards et les sursitaires en déambulateurs. Il y a sans doute parmi eux des héros ou des lâches, des saintes et des catins et, plus surement, des ordinaires. Comme si la vieillesse donnait à nos bassesses la vertu de l'oubli. Rien ne transparait dans ce monde courbé, vaincu et fatigué.

Sans doute sa trouille le rend- t-elle primaire, binaire, manichéen.

Dans une chambre entrou'verte il aperçoit malgré ses oeillères un squelette relié à la vie par le mince fil de la perfusion. La mort ne connaît pas le Bluetooth.

Il gratte sa barbe de deux jours. Ses joues crissent comme une biscotte que l'on beurre.Autant dire un vacarme dans ce silence: Dérangés, les glissements de ces fantômes en déplacement s'interrompent.

Il contrôle par dessus son épaule s'il n'a pas déclenché une crise cardiaque et repart, gêné d'être vivant. Une odeur de soupe, d'excréments et de javel flotte dans l'air. Les femmes de service ont en permanence des seaux et des serpillères pour chasser les odeurs comme un combat symbolique et inlassable du bien contre le mal. Il a beau s'isoler dans son autisme à vocation salutaire cela ne suffit pas. Il sait qu'elle va, comme tous les jours, éteindre cette tèlè qui s'allume à "Derrick" et finit à "Questions pour un champion"et confondre les prénoms des frères et soeurs pour finalement le reconnaître et le nommer.

Pourtant, le long du couloir qui conduit à la chambre de sa mère il ressent une inquiétude étrange et nouvelle.

Son esprit mystérieusement opportuniste reconstruit les premières années comme un échappatoire. C'était les années de la douce dépendance, celle d'avant la coupure du cordon.

A 18 ans, il subissait le pouvoir de son entre-jambe, conduisait sa moto payée avec les job d'été et suivait sa queue comme un chien suit sa truffe faisant fi de l'inquiétude qu'il lui causait autant en partant enthousiaste qu'en revenant meurtri.Elle le soignait encore et encore.

Et lorsque qu'elle s'aperçevait que les griffures ne devaient rien à ses chutes à moto mais plutôt aux rencontres avec quelques tigresses, la femme libre s'effaçait devant la mère, un sourire étirait ses lèvres, à la commissure pointait une légère fierté maternelle, une indulgence pour ce gamin qui croyait être un homme alors qu'il n'était qu'un marteau-piqueur.

Sa vie progresse à reculons tandis que ses pas le rapproche de sa destination.

Au sol, des marquages et des codes couleurs organisent la circulation entre le réfectoire et les chambres, des sanitaires jalonnent comme des cailloux le parcours de ces petits Poucet incontinents.

Des lisses où s'agrippent des mains tavelées, ridées longent les murs comme le bastingage d'un navire immobile définitivement à l'ancre.

Il accélère le pas et le film de son adolescence impatiente, sans succès, sans excès, disciplinèe, obéissante et boutonneuse.

Son angoisse grandit, son enfance se recroqueville sur des odeurs de cannelle et de pains perdus.

Il a dix ans.

Ce sont aussi les tartines du quatre heures, redoutables: du pain huilé coté croûte et frotté à l'ail autant dire la solitude dans la cour de récré.

Les passagers des coursives deviennent des ombres translucides. Il fait un pas de coté pour éviter de traverser ces hologrammes.

L'angle du couloir.

Il tourne, la chambre 112 approche. Une main géante fait des noeuds avec ses entrailles.

Cinq ans.

La tête dans les jupons tandis que sur le feu, la cuisiniére "tourne" le riz au lait la gousse de vanille et la fleur d'oranger. Encore quelques mètres.

Trois ans.

C'est sa main inquiète sur son front brulant, le Vick's et le camphre pique ses yeux.

Les premiers années.

Les toilettes à la lanoline et les senteurs d'amande douce.

Quelques fauteuils roulants sont rangés dans un recoin tel un parkinq improvisé.

C'est là!

C'est l'heure!

Il frappe.

Lorsqu'il franchi le seuil, c'est un enfant fébrile qui marche à peine:

-" Maman, t' es là?"

Et, c'est un embryon qui tombe sur le sol.

Cordon coupé.

Définitivement!

Elle est là.

Mais elle est morte!"

Alex C."Le labyrinthe de Faust"

Monsieur William

2011-12-25T11:12:00.001+01:00

et......Sapho:

Je raccroche.....

2011-12-18T19:41:00.002+01:00

Raccrocher? Le sport, certes pour cause de trêve hivernale!
Et raccrocher le téléphone juste après, tandis que Minima de Malis d'Alter Ego paye sa rançon d'otage du capitalisme, me renvoie parfois à l'émotion primale de l'enfant qui voit sa mother dévorée par l'ogre du travail.
Dépendant et enrêné, encore aujourd'hui je sens le sol s'ouvrir sous mes pieds lorsqu'Elle raccroche et pars au taf:

Que se passe-t-il juste après? Juste après? je délire!

Mon esprit s'est évaporé lorsque j'ai raccroché et je pensais me finir l'enthousiasme avec quelques kilomètres en cani-compagnie avec mon pote Elliot en fin d'après midi, mais le temps a changé d'avis sans un coup de téléphone divin pour me prévenir. Sans doute Dieu n'a t-il plus de forfait?

J'ai senti le sol trembler, les voitures disparaître dans le magma de l'en dessous. J'ai consulté ma montre : Il n'était pas encore 2012.

Souvent, d'avoir touché ton auréole, "j'ai dû rêvé trop fort ".

J'ai vu la pluie venir en regardant le ciel, crédule sans craindre de me mouiller puisque que grâce à toi et à ton amour, je suis invulnérable.

J'ai vu, candide et naïf, que cela ne me rendait pas imperméable. Alors neuneu est entré s'abriter dans le temple de la consommation des marchands de mangeaille immédiate et de déjections futures pour faire le plein de nourritures terrestres.

La pluie m'a fait changer d'avis sur ma dernière "décision": Hier, il faisait beau et je voulais acheter une moto, pour pouvoir mettre du cuir sans passer par le backroom.

Aujourd'hui, avec la pluie, je pense qu'il n'est pas raisonnable de miser son codévi sur un engin aussi instable que moi, incapable de tenir seul, debout, sans mon fils en guise de béquille et qui glisserait sur une bande blanche humide me rendant propriétaire d'un tas de ferraille et de plastique inutile.

Je suis une feuille morte qui vole au gré du vent dans l'air du temps, sans pouvoir sur ma direction. Spécimen d'humanoïde, spectateur impuissant des délocalisations, consommateur de la misère de là-bas pour le confort d'ici, sujet à la grippe A, aquaboniste devant sa fin prochaine pour cause de réchauffement climatique avec mes envies d'eau chaude matinale et de migration annuelle vers: "la mer, la mer qu'on voit danser, le long, le long, des golfes pas très clairs". Responsable-mais-pas-coupable car j'ai un alibi: Pendant la décadence, je cherchais le cache misère d'un pseudo emploi d'esclave véritable parmi la plèbe de Rome.

J'ai des envies de mortes feuilles et de quitter ce monde d'invisibles et bruyant des villes pour celui du peuple mordoré qui pourrit à l'automne, échappe à l'hiver et renaît tout neuf au prime temps.

Vierge et absout de toutes les avanies passées et en commettre de nouvelles.

Bon, c'est pas tout ça, il faut se bouger, t'attendre, t'imaginer..

Comme pour feuilleter un livre, humecter un index, presque majeur, d'un peu de salive et tourner la page II de notre rencontre.

Chercher le bouton rose caché entre tes lèvres comme un mot précieux au détour d'une phrase et découvrir tes mystères, explorer notre carte du tendre, oublier qui nous sommes et se révéler qui on est:Un désordre apparent et une vérité indispensable.

Te caresser à l'infini, te posséder peut-être, me laisser envahir de folie raisonnable, heureux de te regarder avant et après et t'entendre pendant, gémir enfin, peut-être. Ton corps me suffit puisqu'il est l'antichambre de ton âme.Par toi, jaillir enfin de la caverne de Platon vers ta connaissance, me réchauffer à ton soleil, désenchainer d'ignorance, ébloui de lumière et boire à ta vérité. La seule acceptable!

Bon! nous commencerons par un café et confirmerons la persistance de nos affinités.

Parce qu'il hors de question que tu finisses entre deux voitures anonymes dans un parking souterrain, les jupes retroussées, les mains posées sur un capot de voiture inconnue, la culotte en perdition autour d'une cheville.ça y est! il fait re-beau: je vais m'acheter une moto.

Tu vois, je t'avais prévenu: je délire!

La bocca.

2011-12-11T20:58:00.001+01:00

Ana* me parle de quotidien, d'enfants à torcher, de courses à faire pour le repas de son mari ce soir, et tandis que je prends la direction de l'autoroute, elle s'interrompt apercevant un chemin de traverse:
"-arrête-toi là, je vais te sucer!"
Vlan! Le coup de hache de la réalité vient de fendre la bûche de ma mélancolie.
Moi, tu me connais: la vie privée j'en parle pas. Ou alors avec des phrases à triple niveaux de lecture. Minimum!

Là c'est brutal, je te le concède, mais elle est comme ça Ana: Elle te dit que:

ses enfants,
son mari,
sa maison......

sont formidables et la phrase d'après c'est: " si tu t'engages sur l'autoroute, on ne trouveras jamais un chemin tranquille pour baiser."
Dix ans que je ne l'avais vu, Ana et je reçois direct une décharge* électrique dans la moelle épinière.
Elle aussi a retrouvé ses réflexes.
Oui, elle m'accompagne chez un client en banlieue.
Oui, elle m'attend dans la voiture.
Et sur le chemin du retour, on déjeune dans une petite auberge où elle me mitraille de questions genre: "Benjamin a commencé la fumette? Et son bac?il redouble?" bref des trucs qui me démontent le moral. Alors je lui parle d'elle pour qu'elle ne parle pas de moi.
Et puis cette idée du détournement vers un chemin creux sur le trajet du retour pour être bien sûre de son pouvoir et de sa liberté.
J'ai de la répartie habituellement. Du genre suicidaire:"-c'est combien?" ou"- t'avales?" qui appelle la baffe et me permet de sauver les meubles. Là, néo-célibataire depuis trois mois, je dors sur la béquille et, malgré la reprise des travaux manuels qui manquent de chaleur humaine, j'ai du stock!
Après tout, au prix d'un peu de perte de l'estime de soi, il me faut accorder à ma libido le training qu'elle me réclame.
Si j'étais une fille je dormirai avec le doigt dedans pour ne pas que "ça" cicatrise, mais je ne suis qu'un homme, alors, un orifice humide même avec des dents à l'embouchure, je prends.
J'ai les jambes qui flageolent à l'entrée du chemin. Je me gare à l'arrache à l'entrée d'une piste pare-feu réservée à l'accès des pompiers aux prochains feux de forêt de l'été. Le feu est localisé entre mes jambes et le pompier est une pompeuse.
Je recule le siège au maximum et enlève une seule jambe de mon pantalon et de mon slip: on est dans l'urgence. Ana m'embrasse. Elle m'envahit la bouche et je la laisse s'échauffer les labiales tandis que ses mains sont déjà au boulot.Comme la majorité des mecs, je préfère le baiser d'avant que le baiser d'après. La tendresse, cet autre nom de l'amour d'après, du baiser qui suit à un gout bizarre.
Elle alterne l'action mains/ bouche puis les deux coordonnées. Je pense au siège cuir de l'Audi (on a pris sa bagnole). Bêtement, car non seulement elle avale mais elle me garde en bouche comme un taste-vin savoure en comptant les caudalies* tandis que j'appelle ma mère. Contrairement au gouteur de pinard, qui recrache pour ne pas s'enivrer, elle m'absorbe après m'avoir gardé le temps qu'il faut sur sa langue et là, c'est le deuxième effet Kiss Cool. Je gémis doucement pendant son travail de succion et l'entend déglutir comme un nageur boit la tasse. J'ai peur de la noyer: c'est vrai qu'il y avait du stock! Trois spasmes violents et je coule encore.Toute résistance est inutile et je sombre. Minute essentielle où il faut accepter de perdre le contrôle. Je me sens une petite chose face à cette femme généreuse et déterminée. Elle a un troublant sourire coquin presque infantile quand je me glisse entre ses cuisses pour lui payer la dette de mon plaisir.

* Je sais: manque un L mais c'est pour un autre épisode à cette époque je n'en avais pas fais le tour, d'Ana.
*à charge de revanche, je reste son débiteur.
*caudalies: durée, en secondes, de persistance d'un vin en bouche.

Avant/Après: Médecin, est-ce éthique?

2011-12-10T13:22:00.001+01:00

2,7millions de dollars pour le chantier de la dame.

La chirurgie esthétique serait-elle complice du temps, si l'âge était un crime?
Ethique:Elle se donne pour but d'indiquer comment les êtres humains doivent se comporter, agir et être, entre eux et envers ce qui les entoure.

Avant

Médecin: Homme en blanc habilité par Gallien et Hippocrate à toucher mes deux seins sans prendre de baffes

Après.

Les vieux sont jetés aux orties
A l'asile, au château d'oubli
Voici ce qui m'attend demain
Si jamais je perds mon chemin

J'ai d'autres projets, vous voyez
Je vais baiser, boire et fumer
Je vais m'inventer d'autres cieux
Toujours plus vastes et précieux

Je suis vieille et je vous encule
Avec mon look de libellule
Je suis vieille, sans foi ni loi
Si je meurs, ce sera de joie.

Sans tricherie, ma Fontaine de Jouvence.

I Want you

2011-12-04T19:28:00.001+01:00

Déjà vu?Je ne rediffuse pas: je rétabli les textes que Blogger avait englouti!

Si beau que je sois, mon corps n'est jamais qu'un écrin pour le joyau qu'est mon esprit!"

Signe mickie.

Mickie c'est un garçon.

Même si je ne l'ai pas vu depuis vingt piges on partage à jamais quelques souvenirs de gelage de couilles sur des pétoires bricolées. Le VTT ne me suffit plus et la meule, ça fait un petit moment que me titille l'envie d'en recroquer! Mais comme je suis toujours un peu tendu du coté de la poignée, j'ai revendu ma dernière petite nerveuse qui ne demandait qu'à jeter le bonnet par dessus les moulins à la moindre rotation du poignet.

Aparté:

" Le compte tour annonce: douze mille. La zone interdite est à 14.000 sur ce genre de machine. Le compteur digital annonce zéro pour les unités, trois pour les dizaines et un deux là où il faudrait un 1 pour être normal. Mes pognes sont deux pinces à linge accrochées à un guidon. Je suis un linge qui sèche sur un fil avec un vent de 230 Kilomètres/heure dans ma face.

Tout baigne! A part ce Deux en place du Un. A quoi ça tient la vie? Un fil! Un chiffre et je me retrouve en pleine délinquance routière avec la Chevauchée des Walkyries en fond sonore jouée par le grand orchestre de l'échappement.
Bon, faut couper les gaz:
La moto est comme un plaisir solitaire dont la puissance éphémère tient dans l'activation manuelle.Je laisse revenir la poignée droite réduisant l'expansion dynamique de mon univers en débandade atterrissant sur la planète de la translation ordinaire tandis que l'orgue de l'échappement perd ses octaves et que la bourrasque se calme".

Fin de l'aparté.

Mickie!
Je savais vaguement qu'il retapait les vieilles meules quelque part dans le sud. Et surtout, c'est subliminal, cédant à l'envie de savourer son verbe pittoresque.

J'lui ai balancé ça, genre "bouteille à la mer", sur Face Book:

"Olà Mick,I want you:

Putain chuis vieux: cette nuit j'ai eu une grosse gaule pour une R69S avec fourche Earless. Sans doute sa compromission d'ex moto de flics de celle qui couchait avec les forces de l'ordre, m'excitais.

une meule de condé.

Toi qui bidouille les vieilles, t'aurais pas un machin du genre dans les 3000 E?

Une Guzzi 700 aurait aussi mon agrément (je ne parle pas de la V750 S verte, Imola réplica, il s'agit du modèle grand guidon et boite 4).

Allez, la bise.

Serge."

Et sa réponse:

Salut ma poule! Un R69S à 3000, tu as juste les repose-pieds de sauvables, et encore, en faisant gaffe... 5 à 6000 si tu veux un truc roulable! il n'y en a plus, et une réfection de vilo ressemble au budget de la NASA... À 3000 tu as un R50, même gueule mais perfs en dessous, 130 maxi... Si tu veux rouler à pas cher, cherche une BMW série 6 ou 7 de 73 à 86... Très fiables, pièces relativement faciles à trouver et pas plus chères que les autres, excellente routière! (J'ai encore fait 1000 bornes dans le WE il y a 15 jours avec mon vieux R 100 RT)

Un guzzi V7...Très cher, pas de SAV, tu vas te faire taxer au démarrage par des nains en scooter et en pointe par des livreurs en Vespa, pas de frein et une bouilloire en ville, en plus c'est si moche que même ceux qui roulent en side russe s'en moquent... Berk!

A part ça bois un coup à ma santé, j'ai 60 balais dans un mois... Je répare des vieilles motos pour gagner 4 sous, je suis marié, je fais 120 kilos et toujours aussi branleur... Si tu tapes ''la ténor de Camberoque'' sur le clavier, tu me verras dans mes oeuvres...

Je te fais un gros bisou sur la coquille!
Sacré Maïky, toujours du jus dans le poireau!
"Si beau qu’il soit, le corps n’est qu’un écrin du joyau de l’esprit", non?

Le retour au chagrin de l'ami Jo Laloose.

2011-12-04T18:51:00.001+01:00

Aujourd’hui retrouvons notre ami Jo Laloose, magnifique dans l’échec, constant dans le gâchis. Il vient de retrouver du boulot ! Le travail, c’est le chagrin selon la langue verte de François Villon, Aristide Bruant, Frédéric Dard ou Antoine Blondin (mes hommages, maîtres).

Sacré Jo!

De la machine à perdre, admirons cette merveilleuse mécanique en mouvement:
Sur le point d’atteindre son but, les mauvais choix directionnels le conduisent dans l’avenue du Retard et le cours des Embûches par la rue des Travaux Imprévus vers l’allée des Rendez-vous ratés. Évitant soigneusement, l’impasse du Mensonge et les venelles de l’Excuse et du Prétexte, il cherche désespérément le boulevard, périphérique comme son nom l’indique, de la Seconde Chance qui le ramènera à son point de départ. Aucun maillon faible dans cette chaîne de décisions, la dynamique de l’échec et du gâchis sur le sentier de la Guerre, qui n’est pas celui de la gloire, met en marche son mécanisme implacable. Une impression de « déjà vu ».

Retour au monde du chagrin!

« Je suis né un quatre Juillet, à 57 ans.

Verbalisation romantique d'évènements anodins. Amnésique des échecs jalonnant mes vies antérieures, je suis parfois agité d’un positivisme forcené. En 5 décennies, le temps d'une famille éclatée, une mère en HP, les frangins frangines dispersés, le temps de quelques naufrages, de faire et d'être cocu, viré une fois ou deux et surtout se démerder pour ne pas être aigri.

"Born on the Fourth of July"Le film d'Oliver Stone avec Tom Cruise, dont je capte le titre et l'ironie du calendrier: l’indépendance des Etats-Unis, naissance de la nation moderne et le début, la déchéance d’un vétéran du Viêt-Nam, de retour à la vie civile. Désertant les champs de bataille, le symbole de la poussière et du chaos est souvent un tremplin sur lequel j’aime à rebondir.

1^er volet : Le contrat de travail signé à cette date anniversaire validant le retour dans mon ancien métier après 10 ans de diverses occupations alimentaires qui ne m’ont pas rassasié et/où je me suis médiocrement épanoui.

2^ème Volet : La rencontre de l'alter ego féminin, et la reconquète, eurent lieu 9 mois avant cette date, après que d’autres femmes eussent calmés mes colères. Ces passantes m’ont laissé en meilleure situation qu’elles ne m’avaient trouvée et dans la culpabilité décroissante de les avoir fuit (ou libéré de ma prégnance), le point d’orgue de ma résilience fut l’intersection de mes gamètes et de ton ovule. Ainsi commençât la longue gestation vers ma re-naissance mené à terme ce « fameux » quatre Juillet.

Symbolique à plus d’un titre sont ces régénérations qui peuvent devenir assez rapidement mauvaises herbes selon qu’elles s’implantent en terres arides ou dans des terreaux fertiles.

3^ème volet : Les évènements ne deviennent bénéfiques ou désastreux que par la conséquence de nos actions: Il est facile, à la lueur du présentisme, de leurs attribuer la notion de bien ou de mal. Suis-je au bon endroit au bon moment ? Est-ce la chance qui me fait de l’œil ou la déveine qui m’ouvre ses abysses? Une chose est sûre cependant : Ancien perdant, je ne vois que les disfonctionnements de cette entreprise qui me donne en ce moment ma chance. Il serait improductif d’en tenir la comptabilité.
Cependant, le choc frontal avec la vérité est riche d’informations.
Il est vain d’ignorer un ensemble factuel au prétexte qu’il serait impartial et redoutable. Les portes sont béantes, inutile de les enfoncer:
L’occultation de la réalité est une dérobade!
La regarder en face, une nécessité!

Il s’agit juste d’en retirer l’interprétation faussée par la vision myope des perdants.

L’entreprise:
Née en 87 au siècle dernier, c' est une coquille vide, au téléphone aphone, à la communication atone. «Et pourtant elle tourne»sans que mon action commerciale, phoning, porte à porte, boitage, exploitation de maigres prospects, ne l’impulse. Une force extérieure et inconnue, sans doute cosmique la maintient dans sa révolution héliocentrique autour d’un soleil qui n’est pas Moi. Le télomètre qui m’a projeté sur l’orbite de cette planète sur la périgée de sa trajectoire était-il assez puissant pour autoriser le boulet que je suis à percer l’écorce de son ovule ?A son apogée l’aurais-je seulement atteinte ? Il y a trois sortes de munitions dans les mâles arsenaux : les élites élues, les cons damnés et ceux qui tirent à blanc.

Sous le pommier du Japon, Elliot offre sa robe Isabelle aux reflets du soleil. Ronronnette, toute menue, gentiment fessue, est vêtue d’un jean slim et d’un ras du cou en maille échancré sur sa gorge mate et dorée. Le galbe de ses seins pudiquement enrobé par le vêtement, ses charmantes aréoles brunes accrochent la laine légère. Elle prélève quelques fruits sur l’arbre et ses jambes se galbent en se dressant sur la pointe des pieds. Les poires sont mures. Comme moi ! Savourant un expresso, de la douceur de l’instant, de l’amertune du cafè je frissonne malgré le rayon de soleil entre le prunier et le cerisier. Sans doute la précarité du présent, l’éphèmère cadeau.

Quatre barreaux sont les premières marches de mon escabeau des valeurs où j’ai gravés les mots: Disciple/méthode/objectif /réussite.

On ne peut échapper à la loi des statistiques et celui qui à des habitudes de bruleurs de feu rouge risque d’y laisser son permis plus surement qu’un autre. Sur terre, les comportements à risques sont régis par cette loi. Il y a pourtant des non-fumeurs qui choppent leur cancer du poumon ou de la gorge. Variable inconnue du destin ou de la génétique?

Certains gagnants à la loterie sont parfois des joueurs occasionnels et à contrario celui qui joue systématiquement peut y laisser sa chemise sans récupérer un Kopeck. J’en fait quoi de mes stats quand il y a quelqu’un ou quelque chose au-delà des régles?

Au verso des quatre barreaux inscrits d’une main maligne sont les maux: Discipline/soumission/dépendance/esclavage.

Le divin arbitre exo-terrestre serait arbitraire? Selon des critères humains Il ne serait pas impartial ?

Que l’on me donne le 06 d’un dieu alternatif au pouvoir diabolique afin que je négocie en direct avec lui mon âme et sa faible valeur marchande.

« Il n’y a pas de punitions ou de récompenses, il n’y a que des conséquences » . Cette phrase d’Ingersol Rand est sèche comme la vérité.

Une vieille rosse ne se transforme pas du jour au lendemain en cheval de course, c’est tout aussi cartésien et, comme une seconde égale un mois (d’essai) en temps astral…

…. Les naseaux du vieux cheval d’orgueil fument de mon impatience à trouver la princesse charmée qui me signera le gros devis avant que ma petite C1 de fonction ne redevienne citrouille ou, c’est selon, l’haridelle un étalon.

….A minuit, un quatre Juillet et une seconde ? »

Jo Laloose « Mémoires d’un fuyard, schizophrène et plus si affinités »

Un mot de Robert Louis Stevenson pour conclure?

« Un choix, ne l’oublions pas, est souvent plus négatif que positif. Embrasser une chose revient à en refuser mille. La profession la plus libérale détourne à son profit bien des énergies et tarit bien des affections. Si vous travaillez dans une banque, vous ne pouvez pas être en mer [...] J’ai entendu parler d’un maître d’école dont la spécialité était de découvrir le penchant de chaque élève : pauvre maître d’école, et pauvres élèves ! Quant à moi, si vous n’avez dans le cœur rien d’inné, aucune préférence de vie, pas de beau mépris humain, je vous abandonne à la marée : elle vous entraînera quelque part. N’auriez-vous qu’un petit grain d’inclination, je vous aiderais. Si vous rêvez d’être marchand de quatre-saisons, ainsi soit-il et à Dieu va : je paierai l’âne. Si vous souhaitez n’être rien, eh bien, je vous abandonne encore une fois aux vagues de la mer.
Croyez bien que je regrette profondément, cher jeune monsieur, non seulement pour vous, chez qui je devine tant de vives promesses d’avenir, mais aussi pour votre admirable et très digne père et votre non moins excellente maman, que mes réflexions ne soient pas plus concluantes [...] Peu importera, probablement, ce que vous déciderez de faire ; car la plupart des hommes finissent apparemment par sombrer dans le degré de stupeur nécessaire au contentement de leurs différentes positions. Oui, monsieur, c’est bien ce que j’ai observé : la plupart des hommes sont heureux et la plupart malhonnêtes. Leur esprit descend au niveau requis, leur honneur accepte sans rechigner la pratique de leur métier. Je vous souhaite donc de découvrir une dégradation pas plus pénible que celle de vos voisins, de sombrer bien vite dans l’apathie et de rester longtemps éloigné, dans cet état de respectable somnambulisme, de la tombe vers laquelle nous nous hâtons tous. »

R. L. Stevenson, Le choix d’une profession (1879)

Le premier qui freine est un lâche

2011-12-04T12:47:00.001+01:00

ça se passe à Hockenheim, en 91 (du siècle dernier) à 330km/h à l'entrée du stadium, au début de la vidéo pour les impatients, freinage de Schwantz n° 34 sur Rainey number one, et en Spanish lenguage, c'est mejor.

Des situations que l'on voit désormais fréquemment entre Casey Stoner et Jorge Lorenzo qui dessinent des virgules de gommes sur la piste à l'accélération.

Résilience.

2011-12-03T18:14:00.001+01:00

*Plusieurs origines pour ce texte : on le dit trouvé dans une église à Baltimore en 1692 de la plume d'un auteur inconnu.

Pour ma part je le l'ai lu dans la salle d'attente de mon proctologue à qui je me préparais à présenter un sphincter intact mais inquiet.

Prologue:
21 grammes, dit-"on" chez Alejandro González Inárritu sans que personne ne le sache vraiment. Démon/ange de mon esprit vécu dans le monde de l'en-dessous, je cherche un Maître. Un corps sexué quel qu'il soit, une morale à qui j'obéirai. D'avoir dupé Satan je cherche la voie et la vertu vers l'en-dedans. Sans la corruption de la chair, j'ai l'éternité! Pourtant, la mémoire n'a pas le temps et déjà s'estompe la mnésie de l'avatar Tom B. Dunid. Du brandon calciné il ne reste que l'âme et un peu du souvenir. Il me faut faire cesser cette errance, indifférent à la chance de cette seconde vie, pourtant curieux et affamé d’une neuve existence.

J'aperçois, une église comme une cache à Celui qui me cherche. En ce temps terrestre de 1692, les machines ne sont pas encore venues.

Il y a un manuscrit.

Y sont écrits...... les commandements:

"Allez tranquillement dans le vacarme et la hâte et souvenez-vous de la paix qui peut exister dans le silence. Sans aliénation, vivez autant que possible en bon termes avec toutes personnes. Dites doucement et clairement votre vérité, et écoutez les autres, même le simple d'esprit et l'ignorant, ils ont aussi leur histoire. Évitez les individus bruyants et agressifs, ils sont une vexation pour l'esprit. Ne vous comparez avec personnes: vous risqueriez de devenir vain ou vaniteux. Il y a toujours plus grand et plus petit que vous. Jouissez de vos projets aussi bien que de vos accomplissements. Soyez toujours intéressés à votre carrière, si modeste soit-elle: C'est une véritable possession dans les prospérités changeantes du temps. Soyez prudent dans vos affaires, car le monde est plein de fourberies. Mais ne soyez pas aveugle en ce qui concerne la vertu qui existe, plusieurs individus recherchent les grands idéaux et surtout la vie est remplie d'héroïsme. Soyez vous-même. Surtout n'affectez pas l'amitié. Non plus, ne soyez pas cynique en amour, car il est en face de toute stérilité et de tout désenchantement aussi éternel que l'herbe. Prenez avec bonté le conseil des années, en renonçant avec grâce à votre jeunesse. Fortifiez une puissance d'esprit pour vous protéger en cas de malheur soudain. Mais ne vous chagrinez pas avec vos chimères. De nombreuses peurs naissent de la fatigue et de la solitude. Au delà d'une discipline saine, soyez doux avec vous-même. Vous êtes un enfant de l'univers pas moins que les arbres et les étoiles, vous avez le droit d'être ici. Et qu'il vous soit clair ou non, l'univers se déroule comme il le devrait. Soyez en paix avec dieu, quelque soit votre conception de lui et quels que soit vos travaux et vos rêves, gardez dans le désarroi bruyant de la vie la paix dans votre âme. Avec toutes les perfidies, ses besognes laborieuses et ses rêves brisés, le monde est pourtant beau. Prenez attention. Tachez d'être heureux."

De cette ligne de vie, je vais miser l'ange contre le démon.

Il me faut rencontrer l'Hébergeur!

Un héros américain

2011-12-01T16:26:00.001+01:00

C’est mon coté obscur : Titulaire d'une grosse propre, j’aime les petites salles.

L’Utopia, sa salle obscure et sa programmation en VO de films Serbo-croate ou Norvégien bien sûr, mais aussi les multiplexes pour décompresser sans complexes grâce à ses blokbusters. Les comic’s du Marvel group, les Spielbergerie et Impossibeul maïchun fôôôrci sont la garantie fédératrice d’un plaisir partagé par les moins délicats où l’intelligence se repose sur des scénarii écrits au dos d’un timbre poste avec un vocabulaire monosyllabique, quelques onomatopées pour les bruitages et des logatomes en guise de dialogues. Au chaud dans ce confortable cocon de certitudes, aussitôt après « Bienvenue à bord » en incorrigible mais inconditionnel de Valérie Lemercier depuis « Palace », j’avais enchainé « Real steel » Tu me diras : « bien fait pour ta face, tu l’as bien cherché ! »

Hugh Jackman bien qu’acteur Australien est un héros Américain dans cette daube. Plutôt sexy, le gamin est éligible au casting bonobo: Le sourcil broussailleux du mec qu’il ne faut pas embrouiller et les favoris de Wolverine raccords avec les biscottos t’aident à choisir le bon coté. Avec un bonus : Sa petite gueule fait vibrer les ovaires et il remet le poil à la mode.

Un héros américain est assez sommaire à profiler : Looser at the beginning of the movie, il s’endort dans son vomi* mais il peut se transformer en animal si c’est pour la bonne cause de son nombril et se faire un peu de thune sur un happy end de winner. Le spectateur se gave sans culpabilité et s’abreuve le voyeurisme au coca pour faire glisser son pop-corn vendus en même temps que le ticket d’entrée pour les pires barbaries puisque le héros est sur le chemin de la rédemption. Ici, c’est encore plus déculpabilisant car les gladiateurs sont des robots. Les coups arrachent des membres de ferrailles qui pissent le sang vert des fluides de refroidissement ou giclent de l’huile de transmission.

Alors au début le bellâtre (ménonchuis pas jalmince) perd le combat, son robot, son gagne-whiskies, son fric, sa santé et son avenir car il a parié le pognon qu’il n’avait pas, s'enfuit, et rapplique vite fait au tribunal. Sa femme, qu’il a courageusement abandonnée avant la naissance d’un fils dont il ignore le prénom mais connaît vaguement l’âge à deux ans prés, vient de mourir. La société des apparences réclame sa part de légalité: Il lui faut abandonner la garde du gamin, qui attend dans la pièce à coté, à la belle sœur candidate au job de mère de substitution. Fin observateur du look nouveau riche de la néo-maman récemment blindée par un mariage avec un vieux monsieur très amoureux et qui a les moyens de l’être, Jackman refuse. Il a perçu, avec la supra réactivité des crevards qui vivent sur le fil du rasoir, dans le potentiel des futur adoptants de quoi faire monter l’enchère de son accord à hauteur de sa cupidité.

La scène qui tue :

Papy a prévu un voyage de noce en Europe avec son nouveau jouet et il négocie avec Jackman sur le trottoir en liquide la promesse de l’adoption du môme en guise de cadeau de retour. Le géniteur abandonne ses droits de père, rien que ça, contre un nouveau robot.

Le môme, fan de cybernétique, assiste à la scène pas dégouté et marchande son silence auprès du futur beau-père contre la permission d’assister son « père » à l’entrainement du robot et à la préparation des combats pendant que la future « mère » fait du shopping. Le « père » et l’enfant se voit pour la première fois. Normalement un metteur en scène filmerait de l’émotion. Ici pas la peine, ni de peine, gros plan sur l’athlète en marcel et débraillé, mal rasé, un peu décoiffé, mais pas trop. Gros plan sur les billets verts dans une enveloppe kraft. Gros plan de limousine rutilante avec la bimbo de permanence et immeubles en fond d’écran. Les yeux du gamin brillent du futur androïde tandis que ceux de « l’adulte » compte les billets. C’est bô, c’est grand, c’est l'Amérique. Le môme/marchandise. Bons sentiments bien poisseux VS Amalgame, cash/dollar/respectabilité.

La suite du film est rempli de message philosophique: " tu as bu tous ces sodas pendant que tu programmais le robot ? dit le père au gamin ". Toi comprendre : toi boire coca et manger chips et toi être beau comme moi, Hugh!

Final en apothéose sur le ring lorsque l’homme devient divin dans la créativité: Le robot challenger en singeant l’enfant, singe savant et chorégraphe, fait le show! Par les postures de Terpsichore et de Cerdan, il devient presqu’humain de l’œuvre des deux hommes, le mini et le maxi. En face, le robot number-one, froide créature technologique qui ne sait pas bouger aux rythmes technos (le méchant donc) perdra. Le Golem métallique des Pygmalion's père & fils, grâce à sa faculté d’imiter la gestuelle et la technique déiste du père, ancien boxeur, modèlera la plasticité de la famille humaine. Un peu grâce au pognon gagné par les paris, mais bon, c’est pour la bonne cause, on est d’accord.

* Sorry, c'est juste pour glisser l'assonance: movie/vomi

Novembre/Mélancolie/Fuyard

2011-11-29T22:39:00.001+01:00

C'est une bûche de chêne. Elle a l'air solide vu d'ici. Pourtant un coin de métal dans le sens du fil, un coup de cognée et le merlin pénètre le bois.

Pareil pour la mélancolie. Un jour de Novembre, t'as plus envie de fuir. Tu lâches prise sans méfiance, un interstice complice accepte l'intrusion du fer qui s'immisce dans le végétal ligneux. C'est bon! La mélancolie s'est installé et te fend en deux.

Arnaud S. chemine le long du fleuve à marée basse. La Garonne à découvert, c'est une rencontre Meetic qui se déloque. Au premier rencard et à marée haute, elle avait l'air gaulée. Pour son rendez-vous avec l'océan elle a dénudé ses berges et ce sont les épaves des vasières et les bers squelettiques brunis de limon, apparaissants, qui attendent la couverture pudique de l'étale dans le sursis de l'été indien.

Pendant ce temps, Minima de Malis d'Alter Ego, solde sa peine de 35 heures, otage docile du capitalisme avant la permission de sortie du week end."On ira où tu voudras quand tu voudras". Hors les murs de cette femme forteresse Arnaud Stalgie, vulnérable, remplacerait volontiers Jo Dassin par Rachmaninov si son "Prélude" se fredonnait. "On ira nulle part" sans les fantômes du passé, les portés disparus et les perdues de vue, les enfances volées et enfants dispersés, mère immolée et père absent. Voyageur sans bagages mais pas sans mémoire de ses vies trop impatientes, imparfaites et inachevées, la dictature de la mnésie*, soeur de Némésis, s'engouffre dans la brèche avec son cortège de passantes.

Aquaboniste, désabusé, un genou à terre, Arnaud morfle chaque seconde de cette armée du temps qui aura sa peau. Personne pour négocier un sursis, un reste de jeunesse contre un supplément d'âme, paumé dans ce labyrinthe sans le fil d'Ariane qui s'est mise au Bluetooth.

Dans les entrailles d'un frigo vide, j'ai trouvé des ingrédients disparates pour une improvisation culinaire. Tandis que cuisait des Belles de Fontenay (de vulgaires patates comme tout ce que produit la Fontenay) dans de l'eau additionnée d'une poignée de gros sel, j'ai émincé deux escalopes, épépiné quelques tomates et un poivron rouge, pelé un oignon, égoussé deux aulx, réchauffé une cuiller d'huile d'olive, bruni les oignons, entremis la rencontre des escalopes et des lamelles d'oignons frissonnantes de saisissement, dans l'alcôve d'une bien nommée sauteuse, et j'ai déglacé avec la sève des ex-pommes d'amour. J'ai pelé et découpé les pommes de terre que j'ai fini de cuire dans la chair et le jus des tomates, parsemé la surface de grains de maïs pour la couleur et posé les escalopes par dessus. J'ai couvert et confié la suite à la garde bleutée du gaz à feu très, très doux. Avec l'idée qu'il manquait un truc, je suis sorti dans le jardin: J'avais deux stères de nostalgie à fendre.

A mon retour, la réponse m'attendait sous la forme torturée d'un tubercule ami. Sans le peler, j’ai répartie à la surface de ma mixture de fines et larges lamelles aromatiques de mon pote Ali Bido, le gingembre.

Histoire de pourfendre la mélancolie si elle s’avise de repasser par là.

* *Amnésie, sans son A privatif c’est donc la mémoire. Que celui qui n'a pas péché par néologisme …..

Le figth ça compte comme sport?

2011-11-29T22:35:00.001+01:00

Ils étaient quatre.

Ça tombe bien j'avais les crocs, mais j'étais à poils: Les flics m'avait soulagé de mon flingue lors de ma "Garde à vue" avec Claude et Dom.

Tournant à droite avenue de l'Insatisfaction, l'horloge de la rue du Temps Passé indiquait minuit et j'avais en bouche l'amertume des jours imparfaits en regagnant mon dortoir 2.0, http://impasse-existentielle.com. Pourtant, on avaient bien lolè sur notre intersection improbable en cellule avec mes nouveaux potes: Claude (Miller) était là en immersion pour la version Endemol de son film, moi, Google avait perdu mon signal GPS, en 2011 c'est suspect, et DSK, toujours ithyphallique et le plus innocent des trois plaidait pour la promotion sociale des ancillaires affectées au ménage sous les bureaux du FMI.

Quatre! J'aime à prendre un petit apèro juste avant ma chasse nocturne aux ectoplasmes des souvenirs poisseux.

Le mâle Alpha m'a demandé:"- hé, l'ancien, fais voir ta carte bleue!" J'ai sorti gentiment ma carte. Dans la foulée, je lui ai donné mon code, puis j'ai remis la carte à sa place in my pocket avec les gestes lents du cobra qui mets les mains dans ses poches en disant: " Tu viens la chercher, grand fou?" Comme dans un film de Bruce Lee, j'avais les articulations qui craquaient en manque de Phytalgic. Ça les a impressionné mon artose et mon look de maître Jedi.

J'avais bien casté le chef de meute. Beau gosse, le kit premium: mannequin-slip chez Vert Baudet, grand, baraqué, belle gueule. Le mec qui prélève sur ton cheptel juste avec le regard lover quand toi tu brames les mots bleus sur une gratte pourrie pour transmettre ton patrimoine génétique à une hôtesse de caisse dans sa twingo sur le parking du Macumba.

"Avenue de l'Insatisfaction"tu parles, frustration, oui! A l'instant où je quittais mes potes et la cellule, Dom avait trouvé un balai, un seau et une serpillière dans un placard pour Claude qui répétait une imitation de Nassifatou N'Diallo*. Récupèrant mes lacets et ma ceinture, j'ai pas vu mais j'ai entendu Claude, trés pro toujours en immersion, qui couinait en Guinéen. Sacré santé ce Dom! Faudra que je regarde TF1.

Voilà le grand qui, vers moi, s'avance. "Il porte sur le front une mâle assurance". Y se prends pour le Cid, ce con!
D'où ça vient la confiance en soi? Pour le chasseur/se 2.0 c'est la propreté du prépuce, le maillot impeccable, avant un rendez-vous Meetic. Pour lui, c'est le groupe! Son statut de mâle dominant le contraint à l'initiative."Qui te rend si hardi de troubler mon breuvage?"

M'énerve çui-là: Eh rhan! Penalty dans les génitoires juste pour classer son dossier "contrôle des naissances".

La confiance en soi dans mon paradigme perso, c'est le ras le Q des caddies à pousser dans le monde des feux rouge. Alors la petite musique du renoncement la joue en sourdine quand l'aigreur des frustrations domestiques me donne l'envie "de hisser le drapeau noir et d'aller trancher des têtes".
4-1= trois autres auto-entrepreneur moins entreprenant du coup, mais quand même ça fait du taf. Avec mon format jockey, je réfléchis avant la colère, tout au plus une légère indignation m'a permis de conserver un peu d'intégrité physique mais j'aime bien les travaux manuels.

Sans nunchaku sous la main, je me suis ravitaillé sur le chantier voisin et re- rhannnn!!!! tandis que les deux regardaient leur idole faire ses adieux à ses accessoires de gigolo et/ou reproducteur, je me les suis fait à l'ancienne avec une pioche.

J'ai choppé le dernier, en train de filmer l'agression pour la tweeter sur son blog. Looké dress code total geek, tee shirt Apple store avec un reste de Big Mac grande frite dans les plis de son gros bide et casquette Microsoft. Il a encore son doudou dans son sac à dos et de grosses lacunes en orthographe sur les onomathopèes: Grrrrrgl!!! Eructe-t-il en morflant le manche de pioche dans sa face. Çui-là, quand il aura lâché le concept child free, il baptisera son fils Azerty, ça l'aidera pour trouver les"aaaaa"entre les rrrr et le g.

Dans une casse auto, j'ai fourré, avec les quatre macchabées, une vieille Clio orange DDE en sursis sur le tapis roulant du compacteur qui transformait les vieilles caisses en compression de César.

En cliquant sur "cancel", je réalisais que j'avais supprimé quatre de mes avatars.

*T'inquiète, j'ai changé le nom pour l'anonymat, tout ça....

12/12/2012. Le pacte!

2011-07-16T20:22:00.016+02:00

Influencé par la nouvelle de Dino Buzzati, "La leçon de 1980".

Le 12 Décembre 2012 le protocole "employé du mois" avec permis de tuer autorisation 008 avait aboutit par la mort brutale du dernier maître du monde: On avait retrouvé le président du C.I.O, Crapules Intervilles Olympique, et PDG de "Panem et Circenses Chimical Company" crucifié selon la mode dite de l'enclouté lancée il y a deux mille et onze ans par J.C, le chaînon manquant entre la cheville et la vis.

Les profilers et les experts, de Miami à Las Vegas en passant par Manhattan se cassaient le microscope sur l'enquête impossible. La croix, dans tous les cas était retournée. Les clous transperçant chaque main et les pieds joints des victimes s’agrémentaient de la page du mois en cours.

Miss Janvier deux mille douze avait inauguré cette morbide série christique en la personne de Christiane Lagardére, dite la tirelire, la présidente du F.M.I, la Fracture Monétaire Incontournable. Elle poursuivait d'un zèle efficient la planification de la misère mondiale selon le triptyque infernal Dévaluation/Prêt/ Privatisation à l'échelle des nations initié par son prédécesseur, BSK le Banquier Superbe cas priapique, lui aussi interrompu dans sa tâche.

L'employé du mois de février, c'était le président de Tatol dit le pompiste fou. Celui de Mars un marchands d'armes international inconnu du grand public et en Avril ce fut le tour de P'tit Lu, un jeune céréalier héritier d'un empire industriel & agro-alimentaire que l'on retrouva "dans la poussière et les bras en croix" Le trophée de Mai dévolu au frère Lagardère, Arnaud, PDG de MMPP, Multiple Médias de Ma Pensée Personnelle. Pour Juin le lauréat fut le président Chinois de la S.C.M.M, Sino-Cynique Mondial Marchandising. Crucifié à l'envers, également de la caste des inaccessibles, retrouvé comme ses potes dans un endroit clos de l'intérieur et sans indice du tueur en série. Pas la moindre rognure d'ongle, nulle empreinte, juste un échantillon de phanère correspondant à une corne de bouc émissaire et le colonel Moutarde innocenté car sans arme et confiné au placard. Le papier et l'encre servant à imprimer le calendrier ne correspondait à aucune entreprise terrestre et était calligraphié à l'aide de pictogrammes maya. Chaque crime se reproduisait invariablement le douzième jour de chaque mois à la douzième heure après midi. Chaque minuit à l'heure réservée au crime, le serial killer s'attaquait au sérail des grands du monde avec une maîtrise absolu et divine du temps. Sa précision horaire et calendaire permettait de situer son prochain crime et l'importance internationale de chaque victime donnait une idée du fonctionnement de son esprit criminel.

Les Sherlock du Cluedo, les profiler du FBI et les experts de la police scientifique unanimes, faute de profiler le coupable, firent le portrait robot de la prochaine victime: sans aucun doute possible un des Maîtres du

Monde impossible à protéger. De cette analyse, le lendemain du dernier crime, chaque chef d'état cédait in petto la place à son premier ministre qui la transmettait aussitôt à son chef de cabinet. Le moindre dictateur ouvrait ses prisons ou s'inventait une opposition pour céder un pouvoir bien mal acquis dans la brutalité et devenu dangereux. Les chefs d'entreprise quittaient leur fauteuil sans parachute doré et personne n'ambitionnait plus la plus petite parcelle de pouvoir d'une obscure association ou du moindre parti politique. A la bourse de l'égo la valeur mégalo pointait à la baisse et l’altruisme à la hausse. Les feux rouges disparurent remplacés par la courtoisie, personne ne se battait pour une place de parking ou la possession d'un caddie de super marché. On réédita Henri Laborit et la bible devint "l’éloge de la fuite". De cette apologie de la dérobade "les derniers furent les premiers, les premiers devinrent les derniers" et Dieu repris la main à son profit.

Auparavant à Noël 2011 pour l'anniversaire du petit, dans un moment de fatigue, Dieu expirant la fumée d’un joint de colombienne avait confié à l'oreille de Satan, sa lassitude des guerres, conflits, révolutions, petites bisbilles et grosses disputes conjugales. Saisissant le stick que lui tendait son saint patron, le Démon avait pris dans la foulée l'initiative comprenant le pacte tacite suggéré par le boss qui parlait souvent a demi mot avec carte blanche pour frapper à la tête les grands de ce monde. Evidemment, selon son concept manichéen de spécialiste validé et reconnu au royaume du mal. Ainsi soit-il et fut conçu le plan diabolique d'élimination dit: "employé du mois". Avant que ne soit nominé un terroriste, un communiste et un impérialiste qu’il devint inutile de supprimer, de Juin à Novembre les meurtres cessèrent. Les postes importants libérés faute de candidats, le chômage fut réservé aux irréductibles réfractaires à l'effort financé par la solidarité devenue spontanée et opulente. Les compétences prirent le pas sur le piston et, sans les conflits que l'ONUtile n'avait jamais réglé, la paix régnât enfin sur la terre rebaptisée Utopia. Six mois avaient suffit et c'est de "l'œuvre de dieu et de la part du diable" que fut solutionné radicalement par le Malin le casse-tête de la paix dans le monde. Comme il fallait un représentant aux affaires du monde à l'actualité défaillante on créa pour le divertissement , la sous-division de l'information avec le poste de Petit Patapon Déficient Alimentaire et on y nommât, au motif que l'acronyme de son patronyme, PPDA, correspondait pile poil à celui de l'emploi, un ex-présentateur des mauvaises nouvelles, écrivain plagiaire reconvertit dans la météo pour causer de la pluie et du beau temps. La banque, l'énergie, les médias, l'alimentaire, la puissance militaire gérée pour le bien commun, restait l'Entertainment pur et dur.

Il se trouva un candidat téméraire encore avide de pouvoir, oublieux et imperméable à l’expérience récente, pour se présenter à la présidence du C.I.O. Sensible à l'appât du gain et selon les anciens critères du prestige et de l'orgueil sans doute poussé par un lobby de chimistes, le candidat sans adversaire fut élu et régnât jusqu'au douze décembre moins une minute quand on le retrouvât crucifié à l'envers avec le trophée employé du mois de décembre 2012 entre les dents.

Quand Dieu dit: "game over"c'est game over!

Alex C. Oléron Juillet 2011 "Mémoire d'un fuyard, schizophrène et plus si affinités"

Dieu existe!

2011-07-07T19:03:00.022+02:00

Dieu existe!

Et il a repris le boulot.

Je l'ai vu à l'œuvre sur la rocade bordelaise pas plus tard qu'hier arrachant une mamie suicidaire à la horde des autos tamponnantes, démontrant son talent de maître du hasard, sa maîtrise de l'espace et du temps, sa gentille préservation de l'essentiel, sa gestion rigoureuse des espèces, sa prévenante bonté à l'adresse des téméraires, sa divine intervention auprès des candidats au suicide sans doute pour tester leur motivation, son obsessionnelle préférence pour la durée, sa tempérance nonchalante à accueillir les impatients de le rejoindre avec quelquefois un zeste d'acharnement thérapeutique, la négociation sans concessions et son arbitrage contre Satan, usant là et ici son énergie de coordinateur des abscisses et des ordonnées.

En abscisse, un fauteuil roulant motorisé transportant Honorine Tromplamort. Le fauteuil est équipé d'une trompette fixée à hauteur de sa bouche en guise d'avertisseur, une gourde de cycliste pour l'hydratation du pilote, un miroir de salle de bain en guise de rétro et un autoradio dans un tiroir fait maison en formica complète le tableau de bord. Une canne brandie sur sa gauche avec la double fonction de clignoter et de dissuader les automobiles qui la dépasse de la serrer de trop prés. Customisé par Valèrie Damidot le truc, la déco réalisé avec le concours involontaire de stickers Motorhead, Scorpion, Aerosmith et une tête de mort au pochoir ressemblant sans faire exprès à Jack Lantier dégouline sa peinture rouge sur la face externe du dossier surmonté d'un becquet aérodynamique. Une cassette crache les décibels de "Higway to hell".

En ordonnée, Jo Laloose chauffeur routier et tout frais divorcé chiale sur "ne me quitte pas!" au volant de son bahut ronronnant de confiance, rassuré par l'affectueuse compagnie de ses 600 chevaux. C'est tout ce qui lui reste sous le capot avec ses 30 tonnes d'embonpoint posé sur d'immenses essieux, bien calé à un petit 50 Km/h légitime.
Overbookée entre son rendez-vous chez le gynéco et un autre chez son proctologue, Honorine vient de parcourir miraculeusement sans dommage un petit bout de rocade en pleine voie, dédaignant la bande d'arrêt d'urgence au milieu des bagnoles, lancée à 6 à l'heure tandis que son ange gardien déclenchait les freinages intempestifs des automobilistes au bord de la crise de nerfs.

Le fin brouillard de pneus brulés n'était pas encore dissipé lorsque Honorine ignorât fièrement le stop malgré la présence et l'interception probable du routier, espérons- le, sympa!

Est- ce un fond de culpabilité venue de:

• sa non-ingérence dans le dossier J.C dit l'enclouté, ce fils autoproclamé abandonné sur la croix payant de trois clous sa filiation suspecte issue de l'ange Gabriel ou Jo le charpentier et de la parthénogénèse mariale?

• son absence d'arbitrage dans la controverse de Valladolid?

• sa surdité dans les cachots de l'inquisition?

• son abandon des templiers, des parfaits et des justes?

• son désintérêt pour la jeune république espagnole?

• sa cécité durant la shoa?

• son autisme à Hiroshima mon amour, Nagasaki moi non plus et Fukushima le retour?

• sa cinquième semaine tandis que son remplaçant s'amusait à Sabra et Chatila, au Rwanda et à Srebrenica ?

• fourvoyer Terence Malik et Mark Levy ?

• ses volte-face dans l'affaire DSK?

J'en passe et j'en oublie!

Gaspard Don'toujours, archevêque de Lourdes, me dit dans l'oreillette que "pendant ces massacres my god était en RTT, faut voir le dossier "Guerre épais", avec Satan l'intérimaire".

Ici et maintenant, Dieu répond présent au rond point du Shoppi sortie 14 de la rocade à 15h32 le mercredi 6 juillet, an 2011 après le fiston présumé.
J'ai vu un chauffeur debout sur les freins dans sa cabine, l'ensemble tracteur et sa remorque en travers se tordre sous l'effort et un impossible arrêt à quelques centimètres de la petite mamie. L'ABS et la valeur ajoutée divine avait fait des miracles: le fauteuil, intact et impassible sans un remerciement, continuât sa course, sursautât au passage d'un trottoir intrigué, roulât sur la pelouse interdite et s’arrêtât contre un arbre étonné. Le cœur ému de sa conductrice ingrate avait lâché l'affaire: crise cardiaque. De Charybde en Scylla Honorine Tromplamort, peu désireuse de jouer les prolongations et refusant le cadeau empoisonné de cette vie qui n'en finit pas, venait de s'offrir une ultime rébellion.

Honorine VS Dieu: Un / Zéro.

Mais, la valeur zéro du barbu, on la savait déjà!

"Balada triste de trompeta."

2011-06-29T14:15:00.017+02:00

Vu "Balada triste de trompeta" de Alejandro de la Iglésia. Film espagnol en V.O pas dans tous les cinés.

La scène d'ouverture: un spectacle de cirque interrompu par l'irruption de l'armée républicaine (historiquement les "gentils" mais fô pas rêver, il y a le même quotas de salauds des deux cotés en temps de guerre (ou de paix) avec enrôlement de force des spectateurs et des acteurs pour aller se faire tuer illico par l'armée franquiste. il y a des rires enfantins couverts par le claquement de la mitraille et des scènes de batailles en costume d'Auguste, des pelotons d’exécution sous la bénédiction des curés, l'accolade Franco/Hitler, des cours d'écoles où les enfants de maternelle font le signe nazi, L’E.t.A, des militaires à cheval dans les églises, des couronnes d'épines et des pieds cruxifiés, le délabrement des villes dans l’exubérance de la paix revenue. il s'ensuit un très visuel monologue en forme de diaporama fantastique d'images montées superbement. Décadence, humiliation, enfances volées. L'histoire, d'abord poétique, se transforme sous nos yeux en histoire d'amour pathologique (car l'amour est une maladie mentale, hein on est d'accord?) de femmes battues qui en redemande, des scènes érotiques et insanes, de la violence rendue esthétique d'hémoglobine noire et nous ne savons jamais dans quel espace de mutation le récit dérive. Enfin, car nous sommes épuisés, noyés par ce déferlement monochrome, le portail de sortie s'ouvre gore, sanglant et allégorique en deux vantaux sur le final onirique, christique et vertical d'une varappe tragique à l'assaut de la vertigineuse croix érigée, isolée en pleine montagne, sur une basilique (ci-dessous).

Certaines scènes insoutenables, grand-guignolesques, sanguinolentes, d'un hyper réalisme parfois malsain. Sans compter que les fringues marronnasses des seventie’s, c'est raide.

N'y vas pas!

Basilique Sainte Croix de la Vallée de Los Caidos. Auteur de la photographie : FC Georgio

Ce qu'en dit Première:

" Balada Triste de Trompeta. L'histoire ? En Espagne, pendant la guerre civile, un enfant est séparé de son père, clown de profession qui est emprisonné puis tué. Dans les années 70, parvenu à l’âge adulte, le fils devient clown triste dans un cirque itinérant et tombe amoureux de la femme de son chef. De La Iglesia a mis son style foisonnant au service d’un cours d’histoire étalé sur plus de trente ans, évoquant des évènements réels ou fantasmés à travers des images d’archives, des décrochages surréalistes, des ellipses temporelles et des références allant des monstres d’Universal à Tod Browning. Le résultat est sidérant, drôle, flippant... en un mot excessif. Comme le prouve cette bande-annonce."

annexe (un peu connexe): click!

Abécédaire, la redif.

2011-06-26T15:17:00.006+02:00

ça n'a pas trop vieilli, alors comme c'est dimanche, on rediffuse pour les petites nouvelles!

Who's Who.

Toute ressemblance avec des personnages existants serait tout à fait fortuite.

Armstrong. Louis; Neil et Lance : Génération de surdoués de la trompette, de l’alunissage et de la pédale.

Bofill. Ricardo: Plagiaire de la grèce antique. Est à l’architecture ce qu’André Rieu est à la musique classique.La scène de crime est à Montpellier, pas vrai Myel?

Brassens. Georges: Slammeur de la seconde moitié du XXème.

Dati. Rachida: Immaculée conception*. Visiteuse de prison par l’entrée des fournisseurs.(*à l'époque on ne connaissait pas le père de Zorra, Zorro est une hypothèse)

Deschiens (Les): Bidochons intellos.

Dieudonné: Dieu a donné,L'islam a repris . Tragi-comique.

Douillet. David: Doudou à Bernadette , ancien sumo retraité en or très occupé par la quête de la pièce jaune.

Hallyday. Johnny: Marque déposée, blouson de cuir retourné, opticien pédophile récidiviste, alcoolique anonyme qui réussit pourtant et encore et toujours à "mettre le feu".

Hallyday. David: Fils de. Chanteur dilettante et pilote occasionnel:-"c’est dur de se faire un prénom" devrait prendre exemple sur sa soeur qui elle s’est fait un nom. Conseil : prend un autre pseudo, amigo le tien est déjà entamé.

Jackson. Michaël: Chanteur- chorégraphe gesticulant et multicolore qui a peur du noir. Créateur du Moon Walk. Premier homme à marcher sur la lune à reculons en se tenant les balloches.

Mitterrand. François: Tonton du ministre de la culture.

Orelsam*: Disciple au stade verbal des féministes Cantat Bertrand; Star Joe et Cheb Mami le talent en moins, les déjections mentales en plus.

N.B:Celles et ceux qui critiquent la censure dont il fut l'objet aux "Francofolies"au nom de la liberté d'expression devrait s'interroger sur les dangers qu'il fait courir à cette dernière par ses incitations à la violence faite aux femmes qui se recontruisent aprés avoir fréquenté un énergumène de son acabit.(* qui s'en souvient d'Orelsam? personne? tant mieux!)

Renucci. Robin: Citoyen corse sans cagoule mais pas sans talent.Robin prends son riche talent pour le donner aux pauvres de nous.

Sarkozy. Nico: intermittent du spectacle, pole emploi de tocards rose terne* et collectionneur de tocantes brillantes qui martyrise son petit corps pour lui faire payer sa mauvaise donne génétique en se déguisant en sportif dés qu'il y a une caméra.(* écrit à l'époque du gouvernement d'ouverture, Kouchner, Attali, etc...)

Séguela. Jacques: Carrefour de rencontre. Publicitaire ambidextre de la seconde partie du XXème reconverti V.R.P multicarte (Meetic.fr*, Rollex, Citroën, cabines de bronzage..)*pour celles qui n'ont pas révisé leur Voici, le philosophe de "si t'as pas une Rollex t'as raté ta vie" est le go-between du Groupement d’Intérêt Economique Carla/Nick.

Zidane. Zinedine: Voyou milliardaire en short qui donne des sous discrétement et des coups de boules devant tout le monde (celle-là est un peu naïve, mais j'aime bien)

S'il y en a qui veulent jouer, c'est dans les coms!

Nocturne de Bouliac

2011-06-25T13:15:00.001+02:00

texte final de la tête en friche

2011-06-24T00:13:00.006+02:00

7h26				texte final de la tête en friche
7h25				la tete en friche texte générique de fin
7h22				la tete en friche générique de fin

13h44

texte final de la tête en friche

21h56				la tete en friche générique de fin
21h56				la tete en friche texte générique de fin

Plusieurs fois par jour, et plusieurs jours parfois, s'affiche cette requête, alors voilà:

Depardieu/Casadessus/ Becker, le sac, le banc, les pigeons

"C'est une rencontre pas ordinaire

entre amour et tendresse

elle n'avait pas d'autre adresse

elle avait un nom de fleur

elle vivait au milieu des mots

des adjectifs
tirés par les tifs

des verbes
qui poussent comme des herbes.

Y en a qui passent en force

elle est passée en douceur

de mon écorce
à mon cœur.

Dans les histoires d'amour

y a pas toujours que d' l'amour

parfois y a même pas de je t'aime

pourtant on s'aime.

C'est une rencontre pas ordinaire

j' l'ai trouvé par hasard

sur un banc de mon square

elle faisait pas trop d'écume

pas plus grosse qu'une colombe

avec ses petites plumes.

Elle était au milieu des mots

des noms communs comme moi.

Elle m'a donné un livre, puis deux

des pages qui m'ont éclaté dans les yeux!

Meurs pas maintenant,

t'as le temps attends,

c'est pas l'heure,
ma petite fleur

donne moi encore un peu de toi

donne moi encore un peu de ta vie.

Attends!

Dans les histoires d'amour

y a pas toujours que d' l'amour

parfois y a même pas de j' t'aime

pourtant on s'aime!"

De rien!

sinon c'est là: click

Tuer le père.

2011-06-17T17:36:00.037+02:00

Encore deux ou trois coms et on reprends le fil normal de ce superbe blog! (Sans vous, ne suis-je pas qu'un miroir sans reflet, une silhouette sans ombre, une armure creuse, un exo-squelette inutile, un écrit vain, un cri sans écho? .... ect....)

Socrate buvant la ciguë J. L David 1787
"Dis qu'en toutes choses tu ne sais rien et que c'est ton seul savoir. Dis que la vérité est au fond de nous-mêmes et qu'il te suffit de penser et de dialoguer avec autrui pour la faire apparaître.Sacré Socrate, où a t-il été chercher cette fable?
Tu n'as jamais reçu une lettre dont les mots t’empoisonnent? Une lettre de ton ainé que tu crois serein?
Si oui tu peux toujours répondre cela:

.........

Assez consternantes les philippiques du petit Dave! Leurs lectures s’apparentent à un voyage dans l’infiniment petit et nulle chrestomathie ne suffirait à faire l’exégèse par la scolastique ou la philologie de ces laborieux catilinaires.

Surtout ne pas répondre!* Son explication épistolaire est un cri de douleur à la dimension de sa logorrhée calamique qui à l’évidence le soulage en espérant qu’elle le guérisse un jour plus économiquement qu'une psychothérapie grâce à l'interface d'un clavier.
Je ne répliquerai pas: les cris de douleurs doivent rester sans écho!

Chaque évocations d’un repas, d’une sortie commune qu’il a incité se terminent, après quelques jours de maturation comme un fruit qui pourrit, par des mises à jour rétroactives déprimantes et sans innovations.

Symbole d'incompréhension
le fétiche Arumbaya.

En y répondant, l’incompréhension qui sépare le père et le fils, et pourtant n’arrive pas à nous éloigner (première énigme), risquerai de déséquilibrer sa curieuse, nécessaire et obsessionnelle jouissance Freudienne à tuer le père.

Sans réponse les mouches changeront d’âne et j’espère qu’il cessera de lui-même cet acharnement morbide sur le vieil homme sans agressivité que je suis devenu. Car je le sens, je le sais, il me croit son adversaire et me pense encore vif.

De plus et surtout son intelligence m’est totalement inaccessible. La méfiance s’installe en lui au simple son de ma voix. Les mots franchissent le pavillon de cette oreille défaillante. Ils se perdent dans un labyrinthe où l’attendent le minotaure affamé, impitoyable, insatiable, insane et irraisonnable qui les déchiquette. Ensuite une fois repus, exubérant, volubile, il assaille de sa faconde mon ouïe étonnée autant qu’assourdie par ce verbiage impossible à contenir. Cet enfant/témoin qui ne souhaite pas porter mon patronyme, placé aux premières loges de ma vie se croit l’invité d’un spectacle qu’il regarde, critique silencieux, analyse laborieusement puis m’en livre le réquisitoire murement réfléchit jusqu’au pourrissement.

Il est un capteur négatif de souffrance qu’il s’auto-inflige afin de se construire à l’inverse de moi, emplit de bons sentiments envers les autres qu’il observe tout autant dans un but d’étalonner sa propre existence. Il y a en lui ce besoin inassouvi de rendre des services qu’on ne sollicite pas et j’ai droit fréquemment au récit de ses observations et conseils d’éducation sur l’adolescence de son frère qui n’est pas un long fleuve tranquille. Chaque remous qu’il constate et révèle est l’occasion de s’accrocher à cette bouée qui empêche sa propre noyade. Cette quête identitaire, aux prolégomènes lassant pour moi qui suis également en travaux, s’oriente wrong way. Le chemin de la colère pour ne pas dire de la haine n’est pas le plus court, je m’y suis souvent fourvoyé. Cet exemple négatif qu’il n’arrive pas à inverser me coupe l’accès à sa compréhension. Sans aucune crédibilité, notre dialogue sans personne est improductif et je le constate contre-productif. Ma dérobade silencieuse semble être la seule issue et la solution mutique et bancale de ce dilemme.

Van Gogh autoportrait

A celui qui se nourrit de la confrontation, détaché de mes obligations alimentaires envers le minotaure, je pratique le sevrage de l’évitement.

Sans réponse, il se calmera et il faudra m’abstenir de toute fréquentation qui l’enflammerait aussi. Douloureux mais facile car, quand ce n’est pas le hasard, c’est souvent lui le demandeur (nous sommes là à cœur de la première énigme). Reste le risque, car force m’est de constater que s’en est un, de la mauvaise rencontre des aléas du trajet. Celle d’hier a déclenché ce flot en forme de débrieffing de notre sortie vélo qui semblait s’être bien passée avec pot commun et cadeau à la clé. Ce barrage social apparemment solide cachait des fissures sournoises.

Je fais, et ferrai encore, à cette occasion l’état des lieux de notre « relation ».

Je me souviens que chaque explication fournie est toujours frappée de suspicion. Elle est toujours enrichie de sa propre analyse invariablement opposée à la mienne. Il est pourtant plus simple et plus évident de s’appuyer sur le constat et notre seul point de convergence : nos discussions sont des disputes. L’entêtement de l’un ou de l’autre en est l’origine. Ainsi un peu de prospective me laisse prévoir son interprétation de mon mutisme par des phrases déjà prête « politique de l’autruche, fuite des responsabilités etc…etc… » Car s’il y a pathologie, il y aura frustration. C’est ainsi : son étrange organisation cognitive fonctionne sans antidote et le poison chemine dans ses raisonnements déviants comme la trajectoire d’un caillou chute obéissant aux lois de la pesanteur et les récoltes de sa pensée à la loi biologique de la corruption.

J’ai du omettre dans son éducation sans mère les premiers commandements :

· Tu ne tueras point !

· Tu ne jugeras point !

· Ton père tu respecteras, petit con* !

Je suis désolé de ma bonne santé, pourtant, un jour, c’est juste une question de temps, je ne serai plus là! La vie est une impasse dont la longueur est la seconde énigme.

Alors il intégrera définitivement ma légitimité de père.

Il sera temps d’écrire l’épitaphe :

ci-git: No one into the quiet zone.
Et connaîtra la paix!

"

Maudit !
soit le père de l'épouse
du forgeron qui forgea le fer de la cognée
avec laquelle le bûcheron abattit le chêne
dans lequel on sculpta le lit
où fut engendré l'arrière-grand-père
de l'homme qui conduisit la voiture
dans laquelle ta mère
rencontra ton père."

*Je sais, prétérition mais que dis-tu de celle-ci : « Je ne dirai pas tout…. sache qu’il….. » ?

* chuis pas sûr de la version originale, vois le truc avec Moïse !

La pêche au maigre.....

2011-06-14T15:18:00.002+02:00

........C'est aussi du sport non?:

"La « Rose des vents » est la première à se poser comme une fleur le long du ponton. Une grappe* de minutes après l'arrivée de Francis Longuepée, le « Valanzo » embouque* le chenal, suivi par la moustache d'écume du « Stephen ». À tour de rôle, une dizaine de petites embarcations, des moins de 10 mètres, vont ainsi toucher la rive.

Il est près de 20 h 30, et le port de Mortagne-sur-Gironde s'anime gentiment. Retour de marée. Quelques-uns des camping-caristes agglutinés le long du quai sortent de leurs vaisseaux de la route. Ils viennent aux origines de ce mouvement soudain. Salués par le claquement métallique d'un câble le long d'un mât.

Qu'il reçoive les meilleures critiques dans les revues du tourisme ambulant, ou qu'il regarde vers sa pêcherie traditionnelle de maigre, l'estuaire reste le filon de l'économie locale.

Toujours moins de pêcheurs

Fin des années 80, lorsque Sébastien Lys, dernier d'une lignée de quatre générations de pêcheurs, est entré dans le métier, 14 professionnels s'activaient au port. Ils ne sont plus que deux survivants, le patron de la « Rose des vents » et lui, qui pilote aux destinées du « Stephen ». Selon le tempo des saisons et les variations d'espèces qui le marquent, d'autres collègues estuariens viennent cependant renforcer la cohorte en atterrissant à Mortagne. Ils suivent le poisson, parce que « le poisson commande ».

Le tassement de la démographie professionnelle s'impose ici comme une évidence. Les scientifiques trouveraient sûrement matière à corriger leurs affirmations sur l'augmentation de la pression de pêche ! On n'ose pas le décompte mais, ce soir-là, sûr qu'il y a plus de polyester dans les camping-cars alignés que sur la flottille accostée.

En dépit de ces avatars, la technique de pêche au maigre reste immuable dans son originalité. Parce qu'il y a de la chasse dans cette pêche-là. « L'oreille sur le fond du bateau, on les écoute grogner. On les traque et on les repère ainsi. Le but, c'est de jeter le filet dans le paquet ! », explique Sébastien. Les mâles sont en-dessous, qui appelent les femelles. La partie se joue entre Port-Maubert et la pointe de Suzac, près de la côte, ou en tirant un peu plus vers le lit du fleuve. Des fonds de 10 à 30 mètres. Et un filet dérivant de 150 mètres de long.

Débarquement en famille

« Fichu temps ! » Aujourd'hui, le vent est monté de l'ouest. Soutenu. Il a chahuté « Stephen ». Sébastien n'a mis le filet à l'eau qu'une fois. Sa pêche n'est pas ridicule pour autant. Comme toujours, il a mélangé dans un seau la semence des mâles aux œufs des femelles, avant de rejeter à l'eau cette promesse de reproduction de l'espèce*.

Il a conservé à bord une vingtaine de belles pièces. Elles jouent des ouïes et des écailles pour se serrer à deux ou trois dans les gros bacs en plastique verts et gris, les couleurs qui signalent la criée de la Cotinière. C'est une autre particularité de cette pêche : le port oléronnais dispose de deux bases avancées, à Meschers et à Mortagne. Une quinzaine de professionnels alimentent son carreau en maigre, une fois que le camion a ramassé la pêche. Un trajet tous les deux jours, voire quotidien, lors des pics de production.

« Nous avons eu une journée en mai à 3,5 t », se réjouit le directeur adjoint de la criée, Nicolas Dubois. Des poissons aux dimensions étonnantes qui laissent sans voix un couple de vacanciers allemands qui observent le débarquement*. De quelques livres jusqu'à une vingtaine de kilos pour cette marée, si l'on considère les plus beaux spécimens, ramenés sur le « Valanzo » de Pascal Moreau. C'est une bonne saison.

La fin de journée se joue dans les retrouvailles amicales et familiales. Une armée de bras qui fixe la curiosité dans le creux de la falaise assoupie. Même les gosses sont acceptés aux réjouissances ; l'année scolaire tire à sa fin. Si le petit Enzo n'a pas encore les muscle des ses aînés pour tirer les bacs jusqu'au sommet de la passerelle, il rappelle à Sébastien de tenir la promesse de lui faire découvrir sa tonne de chasse, au mois d'août. L'image pourrait se teinter de sépia, comme une photographie de chambre noire. Le pêcheur et sa plus belle prise, à bout de bras. Le cliché est pourtant résolument moderne. On y devine le souci d'une pêche durable, et d'un circuit de proximité.

Le rapport qualité-prix

Pour sauver la poule aux œufs d'or, quatre pêcheurs de Mortagne et Port-Maubert ont constitué une coopérative d'utilisation de matériel. Elle s'est équipée d'une chambre froide où le poisson est stocké, dans l'attente du ramassage cotinard. Les marins font ainsi l'économie du trajet jusqu'à la halle à marée.

L'année dernière, cette criée a vu défiler quelque 280 tonnes de maigre sous son cadran. 40 tonnes pour le seul mois de mai dernier. Du maigre capturé au filet dérivant en début de saison, en amont du fleuve. Il sera pêché au chalut, plus tard dans la saison, quand le migrateur descendra dans l'estuaire.

« C'est sûrement une conséquence de la chaleur mais, cette année, le poisson est arrivé dès avril, un mois plus tôt que d'habitude », note Sébastien Lys. Si ça veut sourire, il sera encore devant Mortagne ou Meschers à la fin du mois.

« En fait, on ne peut le prédire, ajoute-t-il. Par contre, dites bien que, question rapport qualité-prix, il n'y a pas meilleur. Il suffit que le prix soit raisonnable et le maigre se vend bien. L'arête est grosse, le poisson se cuisine facilement. »"

Source: Sud-Ouest du 14/06/2011.

Un texte aussi bien écrit, c'est plus que du journalisme, non?

* là j'ai failli zapper: des grappes de minutes? comme si le temps se trouvait dans les vignes! Quand bien même cela serait, on le vendangerait, le temps! Tandis qu'en réalité, quand il est tiré il faut le boire. Non! On sent l'écrivain frustré sous le clavier du journaliste.

* saisi au moment ou j'allais claquer la porte, ce "embouque" m'a charmé et "la moustache d'écume"m'a envoyé l'image de ces navires qui embrasse sur la bouche l'estuaire à l'embouchure du Verdon. Embouque du verbe embouquer, se dit des bateaux empruntant le chenal vers le port.

*Les laboureurs de l'estuaire ont la sagesse paysanne d'un tableau de Millet. Ils pensent à la pêche d’après et vivent au rythme de la nature de semailles en regain. C'est l'équivalent du bisou de l'amant après l'amour pour revenir en deuxième semaine dans le lit de sa maîtresse car les bateaux usines épuiseront vite la mer et leur quota de pêche et les goujats dormiront sur la béquille.
*allemand; débarquement, subtile référence à d'autre adeptes du tourisme?

La légende de Berthe de Joux

2011-06-11T14:16:00.032+02:00

Uchronie.

Berthe épousa, au 12e siècle, le sire Amaury de Joux. Peu de temps après, Amaury partit en croisade en Terre Sainte en quête du Saint Graal.

Il y avait, rapporté par Moïse, le 1^er commandement : « Tu ne tueras point! »

Il y eut le premier amendement inscrit par le pape Urbain II :

« Tu ne tueras point…..Sauf les infidèles!» et commencèrent les croisades, joyeux massacre par la religion et l’interprétation de Zebigboss ainsi "légitimées".

Quatre années plus tard l’horoscope du jour prédît à Berthe : "Vous allez rencontrer un bel et sombre inconnu", "la tête en friche" qui va s’occuper de votre jachère."

Ce matin-là, un chevalier blessé se présenta au château : il s’agissait de l’ami d’enfance de Berthe, Aimé de Montfaucon, qui revenait de Terre Sainte pour lui annoncer la mort d’Amaury, son époux.

Assez bien tourné le damoiseau. Une glabelle franche séparait des yeux clairs emplis de la détresse de ceux qui avaient vu la mort de prés. La mâchoire était virile, le menton volontaire et son teint lumineux contenait un reste d’enfance rehaussé par une mignonne boucle blonde et rebelle sur un front large. Ce charmant assortiment de père rassurant et d’enfant à consoler firent naître un troublant émoi dans la chair de Berthe et puis la traversée du désert c’est marrant cinq minutes.

Nous avons les dialogues. Avec l’aimable autorisation des éditions Nougaro :

Aymé de Montfaucon :

"-Ah Tu verras, tu verras

Tout recommencera, tu verras, tu verras

Berthe :
-Oui mais quand même il est mort, c’est pas cool, répondît Berthe.
Aymé:

- La vie, c'est fait pour ça, tu verras, tu verras

Tu verras mon stylo emplumé de soleil

Neiger sur le papier l'archange du réveil

Je me réveillerai, tu verras, tu verras

Tout rayé de soleil, ah, le joli forçat!

Et j'irai réveiller le bonheur dans ses draps

Je crèv'rai son sommeil, tu verras, tu verras

Je crèv'rai le sommier, tu verras, tu verras

En t'inventant l'amour dans le cœur de mes bras

Jusqu'au matin du monde".

Une précision:"Le Seigneur de Joux étant parti guerroyer laissa sa jeune épouse bien enchevetrailler. Un Jeune damoiseau d'une scie armé, délivra la pauvresse et en fit sa maitresse..."

Une ceinture de chasteté ! L’horreur! Le truc avec digicode, serrure trois points et relié au commissariat.
Motivé, reconnaissant et bricoleur Aymé se souvint de son CAP de serrurier, ainsi le bien nommé de Monfauxcon s’occupa du sien libéré, tendre, chaud et véritable blason*.

Nous avons la cassette du dialogue des amants avec l’aimable autorisation des éditions Clément Marot de la S.A l’amour courtois enrichi des éditions Claude François, le jouet extraordinaire. Devant, derrière, en haut, en bas !

"-ââââh ôôôh ouiiiii, ôçébon, ôkeçébon, splashsplash, cépapossib’, nonpalà, bontempimèdugel,aïe,ouiiiii

zouip-zouip, encore ! Râââââh!"

La V.O de l'ami Marot

Pas la peine de traverser le désert "Le Saint Graal" était là, tout prés entre les jambes de Berthe. Un scientifique, Graffenberg, des siècles plus tard lui donnât le nom moins romantique de point G que d’aucuns cherchent encore.

Aymé de Montfaucon, au charme de ses yeux qui virent la mort de prés, eut sur le visage la valeur ajoutée du bonheur de ceux que les reines ont aimé.

Crotté, maussade et mauvais joueur, du pays des maures et de chez les morts un revenant bien vivant, surgit à l’improviste celui qui n’avait pas trouvé son Saint Graal. Partit guerroyer trop tôt et sans avoir rencontré les Khama&Soutra brother's, Amau-rit pas du tout de cette tromperie. Bouffer du sable et du chameau, cocus par le pape et par son meilleur copain, il y a là de quoi aigrir un caractère déjà mal éduqué par les mœurs de l’époque peu enclines au pardon. Alors au lieu de se faire un petit bonheur façon Abram Room….mais je laisse la parole aux protagonistes car nous avons la cassette du dialogue. Avec l’aimable autorisation des éditions Barbara & Nougaro.

Berthe :

- Voilà combien de jours, voilà combien de nuits,

Voilà combien de temps que tu es reparti

Tu m'as dit: "Cette fois, c'est le dernier voyage"

Pour nos cœurs déchirés, c'est le dernier naufrage.

Tu m'as dit : Au printemps, je serai de retour

Le printemps, c'est joli pour se parler d'amour

Amaury

- Oui, mais Saint Jean d’âcre, c’est pas la porte à coté.

Berthe

-Je n’ai pas la vertu des femmes de marins.

Amaury

- J’ai le droit pour moi et le feu vert d’Urbain pour trucider les infidèles , Et je t'insulterai dans du verre brisé

Je serai fou furieux, tu verras, tu verras

Contre toi, contre tous, et surtout contre moi

La porte de mon cœur grondera, sautera

Car la poudre et la foudre, c'est fait pour que les rats

Envahissent le monde.
Berthe:

- Je ne suis pas de celles qui meurent de chagrin!
Amaury:

- -Ah tu verras, tu verras.
Et sa jeune épouse, fit enfermée dans un cachot de 2m2 sous la garde de quatre soldats à son "bonheur" entièrement dévoués... Pas de chauffage, un seul repas et pour agrémenter son repentir, une seule meurtrière creusée dans le mur de la geôle d'où elle avait vue directe sur le cadavre de son amant pendu à une potence qui faisait le régal des corbeaux et autres charognards des bois alentours... La jeune fille avait seize ans et son jeune amant tout autant !

A la mort d’Amaury, Berthe se retira à l’abbaye de Mont benoît, où elle mourut à l'âge de 60 ans.

Les femmes portent l’amour au-delà de la haine des hommes. Le peuple fendue plus fort que la tribu des poils aux pattes mais cela, déjà, on le savait!

Le dernier mot à la légende : les larmes de Berthe de Joux coulent encore et c’est là l’origine de la couleur et de la source bleue. Près de huit siècles plus tard, certaines oreilles exercées entendent encore, lorsque la bise souffle la nuit près du retranchement du Chauffaud,sa prison:

"Priez, vassaux, priez à deux genoux,

Priez Dieu pour Berthe de Joux!"

*(merci Brassens, "le blason")